(...)

el hombre del piso intermedio

Casi como las cartas a un anónimo, a veces no sé si alguien se esfuerza por entretenerme y me toma el pelo o si a la gente tanto se le va la olla com para que me pasen estas cosas, esta es graciosa, la del charro no tanto, que la cuento otro día, porque antes de dormir me iba a pesar mucho para caminar, pero ésta es buena, si es que es verdad que este tipo ha dado así por las buenas conmigo.
Vivía en mi mismo edificio en Paris, hhablamos un par de veces, en una tuve que pedirle disculpas, pensando para mi que al necio no se le deban dar más razones que las justas para decir necedades. No sé si será cierto, que se trate del mismo.
Verdades o mentiras, es lo mismo, ni trick ni treat, sólo parte de lo que parece;

para quien no leyera cómo conocí al compositor y a la actriz por las rendijas del edificio y las ventanas del patio interior del 11 de la rue Beautreillis, esos tres personajes que no se dejaban ver en el bar de abajo, -a saber, como dice éste señor James, los que tocaban la trompeta a las cuatro de la mañana, o sea, este músico y esta actriz parisinos, y yo.
Este señor, digo, algo embrutecido, vivía precisamente entre mi piso y el del músico y la actriz. Una tarde, oí un piano ensayando el claro de Luna de Debussy y salí descalza por la escalera para averiguar de dónde salía. Cuando vi que su ventana estaba a sólo un piso de por medio, justo bajo la mía, mandé una nota atada a una cuerda y no tardaron en contestar tirando del otro extremo para enviarme la respuesta. Seguimos hablando así un par de días, hasta que a éste señor le dió por quedarse mirando para su ventana, no sé si buscando inspiración motriz o mirando el muro de enfrente, y decidió salir al patio a quejarse por une chose pareil- hacer subir y bajar una cuerda por la fachada-, y al igual que dijo varias veces que aquel vaivén le tenía amargado, le distraía o le enervaba, aunque a mi me pareció que ya venía de vuelta de todas esas cosas, dijo también que estropeábamos la estética del edifcio -pero yo no sabía cómo se decía patio interior en francés-, y él se preguntaba que por qué no nos relacionábamos como personas normales.

Me miraba desde abajo, estirándose y torciendo para sacar medio cuerpo por la ventana, torcido y recostado en el macetero, manteniendo el tono maduro del que no hace cosas irracionales, yo quería contestarle que no me parecía que aquello fuese mi problema y me imaginaba su casa, el interior, como la de una revista de muebles, y así me hablaba en pleno patio, como si yo me hubiera vuelto loca o fuese tonta, reprendiéndome, por mi conducta.
La situación me avergonzó tanto que después de discutir atropellada y en mi francés apaleado, yo ya no sabía si me avergonzaba más de él o de mí.

Curioso.

Enfin.

Tengo que aclarar aquí que estas dos personas, encantadoras "quand meme", NO eran aprendices de músicos, él era compositor de música contemporánea, tipo la mountyoung o algo así, director y pianista, estrenó una obra suya ese mismo año, la misma noche en que celebramos la despedida de Paris en casa, el Benia y yo, él estaba enseñándole a ella a tocar el claro de luna de Debussy, para entretenerse, y por placer, era estudiante de arte dramático y actriz principiante, no trabajaba ese año porque estudiaba un curso de unos meses, tenía la beca para la vivienda y no había encontrado un trabajo a su medida.
También, ese año, es verdad que él empezó a tocar la trompeta, un fin de semana estuvo tocando el piano con un clarinetista o un flautista hasta un poco tarde, pero eso de la trompeta y las cuatro del amañana es una tampa o un sueño de James. Ninguno tocábamos de madrugada. Un día estuvimos tocando hasta las once y media y bajó la mujer del piso de arriba blabllabla.

Lo que sí es cierto es que ninguno de los tres bajaba a ese bar.

Aquí en el extendido oculto, el texto del comentario:
colgaré si puedo traducción en un comentario al post.

Aquí el texto del comentario:
Bonjour "artemis"...

Tu dois certainement encore te souvenir de moi... "el Parisiano insoportable, melindre y cinico...". Je suis content d'etre tombé sur ton blog. Ca me permet de repondre avec un peu de retard aux propos laches et sans fondements que tu as lancé sur ton article a propos de "la rue beautreillis".

Je ne vais pas m'etaler en explication... Mais je te rappelle que personne ne t'appreciais dans l'immeuble a part les abrutis qui apprenaient a jouer de la trompette a 4h du matin... Tu aurais eu des talents musicaux, nous nous serions certainement tres bien entendu.

Tu as oublié de citer dans ton article un endroit tres important de notre adresse, "le dindon en laisse" ou tous les habitants de l'immeuble se reunissaient... sauf toi et les apprentis musiciens d'en bas.

Salutations quand meme.

Astrología

No existe proceso de decisión en el lenguaje no científico
Beniamino Accatoli

Ivan Ferreiro

he hecho una maleta

yo respirando

ultimamente no tengo corazón

pirata ferreiro

(pero guardo buenas intenciones)

gracie mille, thief

La peau, la pulpe et le noyau

Aquí un par de escenas de nuestro espectáculo de danza, presentado en mayo en el Teatro de Nantes, Francia

Denis

A la una de la mañana, después de llevar ya juntos desde las 18.30 y de tomar café bajo la lluvia, pasear, cenar y tomar vinos con Benia y con su hermana... como no se nos ocurre otra cosa y hay que aprovechar -filosofía deniniana-, nos vamos para las quais -orillas del sena-, que hay que dejar dormir a los angelitos -benia y su hermana-... ultima cerveza en el bolso, ajedrez debajo del brazo y quitándonos el sueño de los hombros, on y va...

- On doit profiter... me dice... peut-être qu'on ne se voit plus...

De hecho, yo sé que está harto de pensar que me voy y seguir viéndome, que la situación le agobia y le frustra. A mi también, pero la que se va soy yo y vivo esa situación con todo, en general, con cada piedra de mi calle Beautreillis y cada gota de agua del sena, con cada voz parisina que oigo y cada croissant que como...

Jugando al ajedrez entre grupos de gente que bebe y canta... sorprendentemente, logré poner toda mi atención en el juego, con las ganas por ser valorada por alguien que valoro y gané la partida... dos de la mañana y nos hemos quedado sin cerveza... así que vamos a investigar el quartier latin, rue Monge, donde encontamos una épicérie que no cierra en toda la noche -las epiceries son las tiendas de los chinos de madrid pero que las llevan generalmente los árabes en Paris-.

Con tres cervezas de litro volvemos a las quais y hablamos de mil cosas hasta las cuatro de la mañana, cuando nos encontramos con unos italianos conocidos y nos unimos al grupo, entre los ialianos corre el vino y vuelan los porros, asíque en breve estamos los dos definitivamente destruidos. A las cinco de la mañana iniciamos la búsqueda del coche de Denis... colega, dónde está mi coche... pero él no comprendía muy bien por qué yo me reía tanto.
Dentro del preciosísimo chevrolette blanco descapotable, con música de guitarreo rockero de los 70, reventada pero sin ganas de acabar la noche...
- J'aimairais beaucoup faire un tour en voiture par Paris...
Con como conduce Denis, que es un agresivo (de gran corazón, claro) que abolla los coches que le dejan atrapado al aparcar a fuerza de empujarlos, que arranca siempre levantando el pie demasiado rápido del embrague y mete la música alta, pero música buena, y que nunca me ha dicho que no a nada...

Dicho y hecho...
Paris amaneciendo por calles desiertas a cien por hora.

Julia II

Beniamino se encontró con Julia en el patio de la casa el sábado siguiente, ella le miraba sin reconocerle pero curiosa; benia estaba abriendo el buzón que lleva su nombre; Julia de Rinquenssen.
Así que él la saludó y ella interpretó quél era "benia", el chico a quien había alquilado la casa antes de irse a Brasil y perder la memoria. Julia le dijo que quería ver la casa, que sentía, después de estar en el patio que se estaba curando y podía recordar.
Así que subieron las escaleras y benia fue a meter la llave para abrir, al parecer -me centa él- quiso abrir ella. Yo estaba dentro y vi la cara que puso, con una inspiración y agarrándose el pecho... vino haci ami y me dió las gracias por la flor...
-Meci pour la jolie fleur...

Así que... bueno... impresionante... como empezó a acordarse de muchas cosas muy rápido pues nos contó bastantes historias de su vida personal... detalles muy pequeños cosas tontas que recordaba al ver los objetos...
-Mi sillita de madera... pregunté mucho por ella en el hospital... mis mariposas...

tocaba las cosas con admiración... muy bonito

Luego también, jajaja... salió Benia del armario con una enorme girafa moteada y casi le da un algo a Julia, porque se impresionó mucho con el juguete...
- Mi jirafa... me ha preguntado mi primo hace poco y yo no me acordaba, tengo que decirle que está aquí...

Así que eso, parece que Julia ya se está curando... me pareció oirle decir cosas en portugués mintras pensaba en voz alta... a veces hablaba sola y ni se daba cuenta... parecía un poco loca, no puedo ni imaginar el torbellino de imagenes y emociones que se le debió crear en aquel momento.

Cuando se fue, Benia y yo nos quedamos muy locos y nos tomamos una cerveza, y hablamos mucho rato de Julia de Rinquenssen, de cómo debe de ser perder la memoria y de cómo debe de ser recuperarla.

Julia

Como si no hubiera ocurrido
y aun tuvieras intacto el corazón
E. Bunbury, Lejos de la tristeza

Ha venido Hugo -el padre de Julia- a por el correo. Me dice que Julia -la propietaria de mi piso, que tuvo un accidente hace cuatro meses- tiene miedo de venir, que no se acuerda de la casa...

Extrañamente, tengo una sensación fortísima de identificación con ella. Me da en la barriga pensar eso, que se te olvida todo de repente. Y claro, si se te olvida lo que conoces... una cosa que fuera tuya, con la que hubieras vivido ciertos momentos, que te recordara a tal y tal cosa, que te hiciera poner cara de tonta o de feliz o de pocos amigos... pero es que, cuando no te acuerdas de las cosas... se te olvidará lo que sientes? En qué se convertirán las emociones de algo que se te ha ovidado?
Por lo que parece se convierten en miedo...
pero ese miedo es... es qué? es miedo de que ocurra...? recordar o no recordar... o más bien miedo de lo que venga si ocurre...?

Se me pone la piel de gallina... ponerte delante de algo sin saber; si quieres recordarlo todo, si quieres olvidar gran parte, si quizá no signifique nada, si quizá sea algo muy importante...
uf...
porque cuando te olvidas así, que todo es cero, puede ser cualquier cosa; una mariposa o una cucaracha o un tenedor... lo mismo te mueres de risa que te parte el corazón... vale la pena acordarse? pues sí claro, pero y hasta qué punto... y si no te acuerdas? pues que siga pasando la vida... pero y quién soy? me gusto? soy simpática? soy seria? alguna vez he pintado o bailado o jugado al tenis? sé jugar a algo? soy segura de mi misma? me gusta mi pelo?

...supongo que debe ser eso lo que se hace, después de que se te pasa la locura del vacío, que te organizas poco más o menos una vida, sea o no parecida o distinta de la que tenías... y todo el tiempo con esa niebla enorme alrededor de tu nombre, de las calles, de las caras que te cruzas, de los libros que has leído...

vuf
vuf
vuf

así que ha venido el padre de Julia, y ayer llegó Irene y -claro- trajo cinco girasoles como soles de bonitos, y le he dado uno a Hugo, que tiene los ojos más azules que he visto, para que se lo dé a Julia...
he venido en bici, espero que no se estropee...

18, rue Beautreillis

En esta calle vivía Jim Morrison.
Llevo viviendo aquí desde el diez de Enero y ha sido un tiempo bonito, muy muy lindo.
Acabo de tomar unas copas con Benia, porque salía él de estudiar de la habitación con la idea de hacer pera al horno con ron y yo que no podía parar de reirme leyendo los comments de mis primeros días aquí. Nos hemos puesto a recordar los primeros días buscando piso... qué risa...

En esta calle, decía, en el numero 17-19 vivía Jim Morrison, en el segundo piso. Yo vivo en el 18. En esta calle, en el 19, vive una mujer muy mayor, delgadita y de pelo blanco que anda siempre bailando por mitad de la calle, con sus bolsas de la compra o con el bolso o con un paraguas. También en esta calle hay dos galerias de arte, una de pintura y otra de escultura, y el taller de la joyera de las gafas redondas. Justo debajo de mi casa hay un bar, que da al patio interior del edificio, y al lado hay un restaurante que se llama la tête ailleurs -la cabeza en otra parte-. En mi mismo bloque vive el pianista -Paul- que esta aprendiendo a tocar la trompeta y su chica -Lola-, que está aprendiendo a tocar el Claro de Luna de Debussy. También, justo debajo mío vive un parisino insoportable de mi edad, que es un melindre y un cínico, y enfrente vive un chico muy timido que siempre se asusta cuando le saludo y que fuma en la ventana del baño.

Mi casa. Yo vivo en la puerta 11, con un chico italiano, de Roma, que siempre cruza a lo loco y que se llama Benia. Beniamino. Benia toca la guitarra conmigo junto al sena y cantamos counting crows y Red Hot Chilli Peppers y otras cosas. Le encanta comer y cocina de muerte, también hablar y las cosas bonitas. Nos llevamos muy muy bien. Es un gran tipo.

La casa tiene cuatro piezas; un salón, que hace las veces de mi habitación y tiene una cocina separada por una barra de madera, un baño, un vestidor y una habitación, en la que duerme Benia. El salón tiene dos ventanas, en una de ellas hay cortinas de velo rojo, de donde cuelga una pluma verde de un espectáculo de danza, y en la otra hay plantas. Nada más entrar está la cocina, ni muy pequeña ni muy grande, con la zona de los fuegos alicatada con baldosas amarillas, un armario largo y varios pequeños, el cacharro rojo de las cosas grandes de cocina, mi planta de hifrocultivo, la botella de ron, un gran frutero donde quedan dos manzanas... El resto es el salón, una mesa grande que se abre para comer y que es donde estudio, sobre la que hay un mapa de Paris, en frente hay un espejo, en el que me miro desde el vestidor y donde hay pegados los dos flyers de las tardes de improvisación de danza a los que he ido, además de la postal de Jimy en mi calle y de la tarjeta de I Love Hisham que me dio el propio cómico en persona intentando ligar conmigo en la rue de Sully.
Entre las ventanas, donde estoy yo ahora, hay un poster de un bosque con una biblioteca al aire libre y monigotes que leen y miran en las estanterías, debajo está el ordenador, con su minúscula sillita y los cojines para cuando ya duela la espalda, a un lado hay una mesa bajota y al otro el helecho y una gran tele que hemos encendido una vez. Encima de la tele está el teléfono y en la esquina, hay unas campanitas de colores que se encienden si están enchufadas. Detrás de la tele están mis patines, usados dos veces en todo el año... porque con lo que llueve aquí...
Enfrente de la tele, en la otra pared hay un gran espejo cuadrado donde he colocado fotografías y dibujos; está el dibujo que me envió M, la foto de Anairutsa en su plaza favorita de Roma, Benia, irene y yo en Trastevere, Roma, la boca de la verdad, Benia en Amsterdam, la pelirroja y yo en Candem Town, Londres, Miriam en la ventana, la cena de cumpleaños de Irene en Vin de Pyrineés, Battle Sea de Kandinsky y el árbol rosa de Ribadeo... Bajo el espejo está mi cama, con la colcha que me hizo mi abuelita hecha de cuadrados de lana de muchos colores, también ahí está la minicadena y la lámpara india, los discos y mi despertador de numeros verdes. En la otra esquina está la guitarra, ahora tan calladita que da respeto.

En la pared sobre mi cama ha una ventanita de madera que da a la habitación de Benia, por donde nos pasamos los porros y nos damos a veces los buenos dias o las buenas noches.
El baño está muy bien, con su ducha semicircular cerradita y la caldera que pega petardazos de cez en cuando al encenderse. Enfrente del baño está el vestidor que es donde tengo toda mi ropa, y entre las dos piezas hay una librería que ya tengo atestada de libros y embarullada de apuntes con los examenes.

En la puerta está colgado el calendario que me envió M por mi cumpleaños y un "rosario" hindú.

La chica que vive aquí se fue a Brasil y perdió la memoria. Dice su padre que no recuerda lo que hizo como doctorado y tampoco porqué estaba en Brasil. Se llama Julia.
...

Vivo a diez minutos de Notre Dame, a cinco del Sena, me gusta pasear por las islas, sobre todo atravesar el puente que las une y llegar hasta los jardines de Notre dame... Me gusta un parquecito que está justo al final de la île de St Louis, donde hay un sauce que me enseña a inclinarme sobre el agua y pensar despacito. Me gusta el patio por el que se cuelan todos los ruidos del bar y los del piano de Paul y los ensauyos de Lola, y el vecino amargo del numero seis y la ventana del ultimo piso con sus flores y las palomas que van alli a pasearse todas las mañanas...
Me gusta cómo huele ahora por las mañanas, y cuando se cuela un poco de sol en el patio... y cómo suena cuando llueve.
en fin.
(...)

Amo pero

ya es evidente que
lo que estaba por decir
y lo que se dijo

en pro de los ciegos apasionados,
sedientos de deseo,
débiles para quedarse
pero fuertes para pelear
y marcharse,

no era cierto.

He tenido que esconderme en cuevas,
creyendo que el amor era inmortal
y yo poco divina para sus dones,

he desayunado cada tarde
y aún el café humea y
deja un haz de melancolía

cuando se va el sol;

sigo esperando,
con pretensiones de eternidad...

Amo cosas perdidas;

en mis sueños más húmedos
todo es encuentro.

Claro de luna

Lola está ensayando el Claro de Luna de Debussy. Lola es francesa -no parisina- y vive con Paul, que es australiano, en el seis de mi edificio. Paul es el pianista que oigo tocar desde que me mudé aquí y ahora sé que es estudiante de música clásica contemporánea, aunque suene paradójico, clásica en el sentido de escrita, exacta.
Un día, oí las notas de esa melodía y las seguí hasta la puerta. Descubrí que su ventana quedaba dos pisos por debajo de la mía y enganché una nota a una cuerda que hice bajar hasta su ventana. Pasamos toda la tarde hablando así, papel arriba papel abajo, hasta que el vecino de abajo, que debía de estar muy aburrido, subió a mi puerta y me dijo que le ponía nervioso ver la cuerda en su ventana... Ahora sólo lo hacemos de vez en cuando. Bajé a conocerlos y son muy majos. Me gusta oirla ensayar, aunque sólo toque trocitos o se equivoque y recomience.

Me despierto de muchas siestas con los ensayos de Lola... Esa melodía sigue siendo lo más bonito que conozco en música. Ahora ya le puse esa imagen, de la exposición de Munch que vi en Roma...

más obras de Munch
http://www.mundofree.com/pinturanordica/edvard_munch.html

Quetzalcoatl

La valse d'amelie

En el vals de Amelie, mezcla de melancólica y feliz, a veces me deshago detrás de una lágrima en un charco de agua.
Traqueteando con los dedos y tarareando y mhumhumeando (mmmmm), con la cabeza de un lado a otro.
Mañana bailamos otra vez en un teatro de Paris. La ulitma vez estuvo mejor que nunca, ya le he cogido cariño y me gusta bastante. Eso, girando, volando sin alas.

Por lo demás, después de pasar un día fugaz pero lindo con Habibi, estudiando y paseando con mi hermana, que falta me hacía verla.
vvv........
Por buen final que tenga Amelie, nunca me ha costado tanto aguantar el llanto como con le moulin.
Paris está increíble en Primavera.
Nietzsche me habla por las noches.
Quetzalcoatl consuela su eternidad.

http://www.angelfire.com/al/quetzalcoatl/quet02.html#5
http://abcdioses.noneto.com/azteca/dioses/quetzacoatl.htm

Nantes

Fui al norte de Francia para participar en un festival de danza contemporánea. Durante toda la semana estuvimos haciendo talleres de danza, yoga y artes marciales. Después, cada noche había una presentación de coreografías -volvimos a presentar la nuestra, la peau, la pulpe et le noyau- y de solos o performances de bailarines. Había gente de Rennes, de Poitiers, de Paris y de Bilbao.
De todo, lo mejor, la gente.

Mi taller, en particular, consistía en relacionar la danza con la pintura y la arquitectura. El lugar donde estuvimos trabajando fue el Museo de Bellas Artes de Nantes, las salas y las escaleras principales. Allí estuvimos bailando; entre cuadros y esculturas, mientras turistas y nantenses paseaban mirando las exposiciones, nosotros, más de veinte personas, bailábamos por todas partes o nos deteníamos en extñas posturas en cualquier esquina, nos tumbábamos en las escaleras, abrazábamos columnas, nos deslizábamos barandilla abajo o girábamos hechos bolitas en el suelo de algún pasillo...

El otro taller era en exteriores, en la calle, y los bailarines se subían a las papeleras, a los bancos, a las marquesinas de tranvía, seguían a la gente o la imitaban y luego le tendían la mano y les daban los buenos días. Si veían a alguien parado en la "escena"" se acercaban a mirarlo y poco a poco se caían al suelo hasta quedarse como dormidos. Después se caían y levantaban los pies dejando a la persona en mitad de un mar de piernas de piernas estiradas y con cara de sorpresa.

Tuve que marcharme un día antes, pero según me han contado, la noche del Jueves, un enorme elefante atravesó la ciudad y dejó sin electricidad a todo el centro... era Royal de Luxe, un grupo de 50 marionetistas que fabrican marionetas inmensas para su espectáculo. Dicen que lo vieron desde el tranvía, y que bajaron corriendo detrás del elefante cuando el tram se quedó sin electricidad para termianr la ruta.

girando

Así que en uno de esos giros, por fin termino algo que tenía pendiente, un cuento empezado hace muuuucho tiempo y que ya se colaba en la realidad y me tocaba con sus dedos fríos... Ahora ya está tirada al mundo y encontrará su lugar entre las estrellas, si lo tiene.
Y ya está todo mucho más tranquilo, con la nieve descansando, hasta que venga Denis a las nueve, que por fin me va a presentar a Olga y hasta me pone nerviosa... Me siento como un padrino...

Ha llovido todo el día...
He escrito tanto que he perdido la cuenta

Mañana otra vez de viaje... me pregunto si se acecará a verme la bretona bailarina, tengo ganas de bailar con ella.

Madrid-Paris

Pues sí, ha sido el mes de las capitales...
muy entretenido

aquí en casa, los posters aprovecharon que nadie miraba para caerse y descansar en el suelo unos días, la casa está fría y la nevera vacía, una planta ha muerto y han reformado el rincón de los cubos de basura y la fachada del edificio de mi banco.

yo he pasado el día, como he podido, un día de pocas ganas, la verdad. He ido a clase, he tocado la guitarra -añado otro tema de counting crows a la lista, sullivan street- y he comido guarrerías todo el día.

ahora empieza la noche -sin sueño- y tengo muchisimo que estudiar.

Paris está radiante, se le salía el sol por los bordes y han venido las nubes para detener los excesos de luz. Miriam vino a hablar un ratito y tomó un vaso de leche, dijo -mañana llueve- y a mi me pareció muy bien porque a ver qué iba a ser de Paris sin lluvia. Nada, sería Roma o cualquier otra ciudad y dejaría de ser Paris.

Qué bien le sienta a todo el mundo la primavera, están todos de guapos... de repente ves a ese que está en tu clase de literatura victoriana... pero bueno... cómo no le había visto antes... y en fín, así vamos, toreando a las hormonas e intentando estudiar, de vuelta en mi casita de cortinas rojas, en la misma calle en la que vivía -y en la que murió- Morrison, donde el helecho resiste como un campeón y se oye el ruido del bar de abajo, resonando en el patio interior, con ese principiante trompetista y el pianista, solita porque B no ha vuelto de sus vacaciones y organizando clases y trbajos y examenes... ais... y seguro que acabo bailando en el pont des arts el sábado con los latinos y las guitarras...
en fins,
contenta, tb ya pensando en Julio y en Ortigueira, que por cierto lo han adelantado al 6 o el 7 de julio.

a esos que se dan por aludidos...
se les echa de menos
suerte en los examenes
y un abrazo como una casa

Media Verónica

Cuatro días llegando a las seis de la mañana, andando con la lucense por paris, le tomo aun más cariño a esta ciudad.
Rondando con los latinos, bailando salsa y requetón y merengue. Resulta que la bohemia intelectual se me ha quedado un poco seria ultimamente y ando entre la cerveza y las risas y los bailes. Todavía a la defensiva. Pero easy.
La semana que viene con el festival de danza y luego de viaje. Londres Roma Madrid. Con ganas. Ya empezando a echar de menos a la lucense que está preparando judías con zanahoria y patatas mientras escuchamos a Calamaro. total, COMO EN CASA.

colorblind

I am colorblind
Coffee black and egg white
Pull me out from inside
I am ready
Counting crows

y más cosas

Si me dijera pide un deseo
preferiría un rabo de nube
...
un barredor de tristezas
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza
Silvio

No habilito los comentarios porque tengo que ir a no-sé-qué-página y cortar no-sé-qué-código para pegarlo no-sé-en-qué-otra-página y que así puedan dejarme algo dicho. También, porque en breve moveré el blog a otra página.

Hemos estado ensayando el baile desde las diez de la mañana hasta las cinco de la tarde y no puedo con mi alma. Esta noche toca Krisha, ese no es su verdadero nombre, y he prometido ir, aunque el cuerpo me diga lo contrario.
En clase me abruman con trabajos y examenes y el lunes y el miercoles hay otras dos sesiones de improvisacion de danza con musicos de jazz.

Ahora hay dos italianos en casa, dos francescos.
El italiano me parece antiguo como los brujos de las tribus. Me encanta.

Ayer pasé todo el día con cosas a vueltas en la cabeza y hoy tengo que recordarme todo esos mantras extraños de la independencia emocional y la dinámica inventiva, de hacia donde se va, del viaje, del tiempo y del eterno retorno...

Me dieron la sicue a salamanca!
falta que me den la seneca. Me gusta la idea de seguir viajando y que eso sea en realidad estar en casa.

Me está creciendo mucho el pelo.

Pensaba hoy que mi pelo estaba lleno de alondras y que la piel de las almendras es suave como un bebé pelirrojo.

Además del pianista hay un clarinetista en el edificio, una mujer multiorgásmica y alguien constipado.

eso y más cosas.

Me voy al concierto.

largo sueño

Entre la conciencia y la inconciencia hay una brecha que es un pasillo lleno de puertas. Cuando dicen que el camino del exceso lleva al palacio del saber, ese es quien conoce sus limites y es ya hombre libre.
Aunque pueda parecer una loca o una niña, tengo el origen por encima de la pureza.
El malabarismo de los maniqueos me entretiene. El bien y el mal son las pelotas de un exotico juego, no falta la magia.

nieve

12.49
Me he despertado hace unas horas y parece domingo
Volvi pronto a casa, algo desubicada con tantas vacaciones, viajes dentro de viajes y gente que conozco y desconozco como en un circulo vicioso.

En Paris hace frio, hace un frio que duele un poco en la piel y que se calma cuando nieva. La nieve es deliciosa si no hace mucho frio. Abres los ojos y parece un torrente de flores blancas contra la cara. Entran por todas partes, por el cuello y por los ojos y parecen besos frios.

La calle parece un secreto con tanta nieve.

long long rêve

largo sueño

3:00 am en la gran ciudad

(recorte de un mail)

Es muy extraño ahora todo. Ahora que estoy centradita y tranquila y que me siento bien con la gente y conmigo. Ayer andabamos por paris a las tres de la mañana, cuatro personajillos, a cual mas extraño. Benja tan largo y delgado con su guia de espactaculos de paris en el bolsillo, daniel que se va el lunes con su conversación naif y la risa facil, y una rubia de malaga de ademanes extrañisimos que va haciendo teatro por todas partes -tipica pijina malagueña exagerada y graciosa-. Asi que ibamos los cuatro hacia chatelet para pillar un bus y no se, como que me parecio tan fanmiliar, estaba muy comoda y cansada y feliz y me parecio de repente muy ligera la vida, muy absurda y muy fragil tb. Como si todo se redujera a eso, un momento de lucidez dentro del caos en que lo unico que hace que todo tenga sentido es que nada tiene sentido. La lucidez de la paradoja; todo lo que he vivido me lleva a un momento que me encanta y que no tiene nada de diferente, en cuanto a sensacion, de miles de otros momentos que ya he vivido. No hay progreso, no me sirve nada de lo que he aprendido, daria igual que tuviera 23 o 18 años, tanto pensar y tanto correr, tanto decidir y tanto experimentar para seguir siempre en el mismo sitio; borracha y agotada andando por las calles de una gran ciudad.

Barrio Judío

Cada dos pasos me paro a mirar un escaparate, hay hombres con grandes sombreros negros, restaurantes de kebabs y pitas, librerías, joyerías. La mayoría de las tiendas tienen la estrella judía y en los cristales de una cafetería de la rue de rosiers veo inscripciones que parecen sacadas de algun libro de máximas

en algunas ocasiones se puede hacer mal por causas justificadas, lo malo es que el hombre se ha convertido en un experto justificandose ,

cosas así. En un escaparate, veo el auténtico gato de Edith Piaf momificado, encuentro una tienda de ropa de segunda mano, giro por la rue des ecouffes y me paro a mirar un cuadro de una boda judía; los invitados rodean a los novios sobre un fondo de hierba, parecen todos muy felices y tienen las caras angulosas, grises y blancas. Hay un violinista y un acordeonista y, quizá tb por eso, me recuerda mucho a Chagall. En el centro de la pintura, bajo los novios, hay una extraña figura de una mujer pequeña que parece una pitonisa.

Estoy mirando el cuadro cuando noto que alguien pasa a mi lado y me mira. Me giro y resulta ser el italiano que se llevó mi sombrero a Sicilia hace una semana, lleva un dijeridu y se dirige a Jussieu, pero antes subimos a su casa y me devuelve el sombrero. La casa como siempre es un kilombo y se disculpa y me explica que hay ahora cuatro personas viviendo en ella -la habitación es enana, me pregunto donde se meten los cuatro-. Está contento pero no puede quedarse, tiene prisa.
Después he entrado en una iglesia, durante el ensayo del coro, y me ha gustado la música, me apetecía quedarme. Así que pienso en ponerme a leer mientras el coro canta y, lo mejor, el único libro que tenía era el anticristo de Nietzsche. Debo haber estado alli metida más de una hora, hasta que se me ha metido el frío de la piedra dentro.

Al salir de la iglesia, he seguido paseando, mirando galerías y escaparates, intentando hacerme un mapa mental con tanta concentración que he estado dando vueltas a las mismas cuatro calles durante un buen rato. Me he perdido. He vuelto a casa dando una vuelta enorme, empeñada en reencontrar una plaza con arboles, donde sirven vino caliente con canela.

La tierra baldía

There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
la tierra baldia, de ts eliot.

La sombra es siempre la misma. La muerte da sombra y una vez que hemos probado el sabor que tiene la compañía bajo esa sombra de la roca roja, enfrentar nuestra propia sombra mañana y tarde, sin alguien que nos muestre algo diferente, tierra baldía.

Así que este era el post que quería dejar aquí, ya pasado el 14 de Febrero, tan rojo y tan frío algunas veces. Después de seis meses juntos en Paris, la vienesa ha vuelto a Austria y el italiano se ha quedado en Francia. En Marzo, él irá a pasar una semana con ella en Viena. Quizá después vayan a Roma. Ella se irá Japón en Abril y él volverá a Italia en Junio. El final de la historia acaba de comenzar (?).

contra-ataque de sonrisa

La ulitma vez que falté a la clase de danza (segunda o trcera vez en todo el año) la profesora me llamo instándome a comprometerme a no faltar más, "porque si no no se puede organizar la coreografía" están todos aquí menos tú... il faut il faut, blablabla.
Me piqué bastante porque no sé a cuento de qué me llama a mi por faltar una tercera vez si hay otros que son mucho menos regulares en la asistencia que yo. El ambiente durante examenes ha sido terrible y hay baiarines que me encuentro en los pasillos y giran la cara. Yo, más chula que nadie, claro, luego en clase suelo interpretar el paripé del ça va, que tanto les gusta a los franceses, con bastante neutralidad.
Así que ayer me disponía a entrar en clase de danza y se me ocurrió comportarme de la manera contraria a la que se esperaba. Al entrar, Anne, la profesora, me recibió con carita escéptica y bastante baja de energía, así que le hice doble llave de sonrisa y sorpresa... le cambió del todo el ánimo y hasta me estuvo echando una mano para coregir fallos de postura -primera vez-.
Me resolví a probar la misma técnica con los demás y sorpresa... los que no me saludan en los pasillos me echaron más de un cable durante las tres horas de clase.
Así que lo que pasa es que a estos franceses hay que darles doble dosis de sonrisa para que se suelten un poco. Y es que, qué se le va a hacer... por mucho que me esfuerce en que me quede elegante, la seriedad me queda fatal.

Por cierto, que para más coña, éramos sólo cuatro personas de diez en clase... pa que luego me llamen la atención. Y muy bien, convirtiendo gestos cotidianos en danza para el proyecto de video. Uf, no quedan ni dos meses para el festival.

signos japoneses

Ayer fue el cumpleaños de Irene, austriaca amante del cine en blanco y negro y estudiante de japonología.
Después de hacer la compra, preparar cous-cous (soy un hacha con los cous-cous) y quedar con gunila para devolverle un libro, entré en el Monoprix y robé dos pinzas para el pelo para Irene. Cuando subí a casa, me pareció que debía hacerle un dibujo de ella en Paris, que me parecían poco las pizas, moral del ladrón.
Irene está con Beniamino, mi compa de piso, pero no me parecía bien darle un simbolo de Paris con él, quería darle un recuerdo de Paris de ella sola. Asíque hice un dibujo de Notredame, el puente de l'ile de St Louis con las luces y un busto de ella cerca de una farola de las que hay por todas las calles de aquí. En el cielo dibujé mis típicas estrellas extrañas, que recuerdan a signos japoneses.
Nos invitó a cenar en un restasurante de nuestra calle, mmmm... buenísimo todo. Irene y yo compartimos primer, segundo plato y postre. Bebimos vino y subimos a casa. Estuvimos jugando a pantomima, como ya hemos hecho otras veces... yo he sido Neptuno, Einstein, Mozart, Gladiator... En fin, Andrea se quedó a dormir (el q vivía antes aquí) y ha pasado todo el día en casa. Hemos hecho laaaarga sobremesa hablando de "jugar el rol del triste" y "la interpretación marxista del amor".
Acabo de recibir un mensaje de Irene, que me dice que ha visto en el dibujo el simbolo de la mujer o el talento y el primer simbolo de su nombre. C'est bizarre, dice. Creo que dibujé unos seis simbolos. Me he estado riendo mucho rato aqui en casa, yo sola... aun me sonrío. Verás cuando le diga que en realidad son estrellas.

Saint Paul y Viena

El barrio en el que vivo esta muy cerca del barrio judío, en Saint Paul. Yendo hacia allí hay un patio enorme detrás de los edificios lleno de tiendas muy curiosas que se llama Saint Paul Village, creo. Hay una tienda de muñecas, una tienda de fotografías del siglo XIX y XX, una tienda de antigüedades, galerias de arte y hasta una tienda de inventos.
También hay un parque con un edificio de enormes ventanas por donde trepa una enredadera sin hojas de ramas marrones y rojas, donde hoy he oido gritar a los pajaros y he visto que ya están saliendo los primeros brotes en los arboles. En realidad, solo lo he visto en un arbol pequeño, los brotes eran muy raros, capullos cubiertos de pelo, que parecían animales dormidos y que me han recordado a los kiwis del mercado de esta mañana. También hay un árbol de flores pequeñas, blancas y rosas, sorprendente ver un árbol en flor en Febrero, que tienen un olor que me recuerda a Granada, un olor dulcísimo.

He paseado por la ile de Saint Louis y he mirado las revistas francesas antiguas, con las fotos de las estrellas de cine y de musica de los años cincuenta. He mirado postales de Viena de los años sesenta y he encontrado una sellada y escrita "Souvenir de famille". Era un paisaje de cuento, habiía unas montañas a lo lejos, un lago, un puente de madera y un castillo, así que he vuelto tarareando now in Viena there's ten pretty women...

And I’ll dance with you in vienna
I’ll be wearing a river’s disguise
...
Oh my love, oh my love
Take this waltz, take this waltz
It’s yours now. it’s all that there is.

cangreja-romanesca

ultimamente soy un cangrejo

no por andar hacia atras
sino por vivir en agua y tierra

paseando por la locura romanesca

Tamaño natural

Hacía mucho que no me bajaba de la burra.

No es más tonto el tonto que el que le juzga.

Sorprendida de descubrir que sigo siendo tan pequeña como siempre, por dentro, y que me gusta tanto. Quisieron convencerme para hacerme mayor, y ya ves, no he crecido nada desde hace años y aun me pensaba que no tenía la estatura adecuada. Me queda bien el uno sesenta, yo creo.

Principio de la incertidumbre

Poco más o menos,

No se puede conocer la posicion y velocidad d eun objeto, al determinar la posición modificamos la velocidad y al determinar la velocidad modificamos la posición.
W. K. Heisenberg

Principio que me explicó mi compañero de piso el otro día y que me tiene pensando toda la semana...
porque eso viene a decir, que no se puede conocer un objeto que cambia, hay que elegir; el objeto o el cambio.

Ayer, me encontré analizando una emoción y pensé en el principio de incertidumbre. La emoción se esfumó cuando conseguí identificarla, además, no me había dado cuenta de cómo cambiaba; lo más facil es agarrar una emoción estática pero eso no quiere decir conocer la emoción, porque ella ya se ha movido. Tanto pensar en esa emoción quieta me dejó vacía, la emoción cambió o se fue o se disfrazó, no me enteré. Me sentí estúpida cuando pensé que lo he hecho tan a menudo...

(Aparte de este principio y del Nobel por "La creación de la mecánica cuántica...", W. K. Heisenberg estuvo a cargo del proyecto de la bomba atómica alemana en 1938. Por cierto, hijo de humanista.)

amor-odio

Era la noche como un suave infierno
de diablos borrachos
cantando a la luna de Tepothlan
Cinco minutos
L. E. Aute

Paris.

Un momento estás calada de frío, preguntandote porqué no te fuiste a Italia de orgasmus, deseando que los franceses dejen de ser tan franceses, que paris fuera un poco más pequeña, que que que...
Tres minutos después pasa cualquier cosa que te deja la boca llena de sabor a magia, cualquier cosa, pasa casi todos los días, sólo hay que poner un pie en la calle... Generalmente, resulta que es que la gente de las ciudades viene de todas partes, supongo.
Nunca se sabe. Te pones a hablar con cualquiera; dos ojos, una nariz, una boca, lo típico, y poco después es un pianista de jazz que ha vivido en Tepothlan, cerca de mejico, se desculega con un "cuate, que tal" a lo mejicano y te dice que il y a muchos brujos là (este es el pianista de mi clase de coreografía).

El aura de la ciudad es gris y azul y a veces tiene brillos naranjas y amarillos. Cuando no hace mucho frío puedes sacar la cara del cuello del abrigo y descansar la mirada en cualquier parte. Mejor si puedes ver el río. El aura de la ciudad se le pega a la gente y asi Paris está llena de gente gris y azul que de vez en cuando te deja totalmente desubicada, preguntandote si será verdad lo que está pasando.

Me preguntaba hoy si yo me convertiré también en fauna de ciudad... quizá algún día me compre un extraño sombrero, un bolso enorme de colores y una bufanda de plumas azules, me pintaré los labios de rojo y los ojos con sombra azul celeste, pasearé por la ciudad y alguien pensará que soy esa señora que canta todas las noches en Saint-Germain des Près, cerca del puesto de crêpes, y yo, para hacerme la exótica, exageraré mi acento español y le contaré alguna historia sobre Tepothlan, que está llena de brujos, mientras saco del bolso los objetos más extraños, recogidos durante el día en mis paseos.

Así que vuelvo a casa como casi todos los días que paso fuera, con la sensación de amor-odio, de formar parte de la ciudad o estarla mirando, de ser observada por ella o de estarme contagiando de ella, sin saber si debo defenderme, rendirme, parame o correr.
Haga lo que haga sé que es inevitable, Paris se me pegará a la piel y también tendré ese aspecto azul y gris que deja escapar luces naranjas, aunque no lleve un gran sombrero ni me pinte los ojos de azul celeste, se me quedará la mirada de esa mujer de saint germain des près mirando por detrás de mi mirada y cantando con esa voz desconchada por el frío parisien.

(Dispersa pero atenta.)

mercado de domingo en Bastilla

Cada Domigo por la mañana ponen un mercado en Bastilla, justo aqui, al lado de casa. Este mercado me recuerda al Rastro de Madrid, aunque es mucho más pequeño, porque tiene el mismo ambiente de los tenderetes bastante mezclados, puestos de pañuelos y zapatos con puestos de frutas y quesos, y porque también es en Domingo y porque, como buen animal de tiempo, interpreto todo lo que me pasa y lo que veo con respecto a lo que conozco(claro).

Si bajas a las dos de la tarde, cuando el mercado está cerrando, los vendedores se dejan la garganta gritando las ofertas. an ego!! an ego!! un euro. Por un euro puedes comprar tres kilos de patatas o de cebollas que no aguantarian una semana más, cajas enteras de kiwis, de zanahorias, de limones, cestas de plátanos, de mandarinas, de mangos...

Hemos gastado ocho euros y hemos vuelto con comida para dos semanas, aunque con lo que traga Benia nos dará para menos...

La semana pasado la bautizamos la semana de la banana... tuvimos plátanos hasta hartarnos, benia descubrió un postre a base de plátanos y ron al horno y yo hice un arroz blanco con plátano frito que estaba buenísimo.
A parte de eso, cojimos una oferta de alcachofas por un euro y... jo, que buenas... que vayan a contarme a mi cuando era pequeña que iba yo a cocinar alcachofas y me iban a encantar. Tb preparé lentejas, increible la cocina, me gusta.

Así que estoy comiendo mejor que nunca. Y el placer que le estoy encontrando a la fruta... recién traída del mercado, romper los kiwis y las mandarinas con las manos sobre la fuente de cristal y comer a base de pasta con tomates de los de verdad y macedonia...

Esta semana es la semana del mango y el limón, y la novedad es una bonita coliflor que estaba de oferta... ya les contaré.

caracol de carrera

Examen de Historia de la literatura francesa
escribo 7 hojas, aunque no conozco autores ni obras
hablo de todo un poco
Fuera del examen, bien mal regular le pongo un lazo

Rastas rojas y una sonrisa,
-venís a comer?
un estudio en St Paul, pequeño y oscuro
Janis Joplin a viva voz
freedom is just another word for nothing left to lose...
Pasta carbonara y mary jane
mis mangas de lana olvidadas en el sofa
la iglesia de mi pasaje secreto, un descanso del frio y el viento
hoy hacia frio de nieve en paris
toujours les italiens
la cena de rigor
arroz blanco con plátanos fritos
Daniel y su enorme album de fotos

un día que parecen dos...
tengo la sensacion de que corro desde la semana pasada.

la joyera y el botero

Esta lloviendo.
En los puentes las gaviotas aprovechan los descansos de la lluvia. Notredame se pone severa y me mira sin parpadear desde St. Louis. Sobre los barcos se estan posando las palomas. La gente camina rapido con la cabeza hundida en el abrigo. Las calles se llenan de charcos. En mi calle, la mujer del taller no ha venido y me atrevo a acercarme para husmear por los ventanales. Siempre está sentada en un taburete alto de madera, detrás de una gran mesa, con unas gafas de cristales redondos, muy concentrada en lo que hace. La he visto soldar y también unir cosas pequeñas con pinzas. Hace joyas carísimas, hace pájaros de papel blanco que cuelga por todas partes, tiene un teléfono viejo sobre un sistema de cadenas, hay un dibujo de un caballo y muñecos de cartón, hay muchas herramientas que cuelgan de la pared, piedras, trapos, maderas, trozos de metal...

Esa mujer del taller de mi calle... me hace pensar en personajes de cuento. Me parece mágica. Admiro a la gente que trabaja de esa manera, parece que guardan un secreto inmenso y pacificador en su trabajo. El último que vi así fue un botero. Un botero hace botas -de las de vino- en una botería. Eso fue en Madrid, en La Latina. Deberían conocerse estos dos... el botero madrileño y la joyera parisina... quizá en Praga, una tarde en la que no haya pasado nada, igual que esta, nada más que lluvia.

fin de semana en Bastilla

Yo hoy tenia un examen...
dije directamente que venia para llevarmelo y hacerlo en casa; todavía le estoy dando vueltas al temita, realidad y ficcion, representar o sentir las emociones en Mullholand drive... vvvvv... no se por donde salir.
Eso me pasa por pasarme de cenas el fin de semana.

El viernes hice una cena en casa con Beniamino e Irene, Daniel, mi compañero de clase del objeto y la melancolia, Selene, italiana socióloga que esta aqui de erasmus-oper, y Nikolaos, un griego hiper-educado, parsimonioso y extrañisimo que tiene un hermano y una madre gemelos.
Durante la cena estuvimos contandonos historias sobre lo que nos paso durante los primeros meses. Extranjeros... Desde dejarse las llaves dentro de casa con un porro a medio hacer sobre la mesa hasta una pistola en un jardin a las cuatro de la mañana, pasando por extrañisimas llamadas telefonicas y malentendidos de los mas variados. Nos reimos un rato.
El sabado lo pasé descorazonando tomates para un plato de alta cocina de Beniamino, mi compañero de piso. Vino una pareja,amigos suyos a cenar y acabamos la velada bronqueando con una vecina muy maeducada que se quejaba del ruido, porque, por si no lo saben EN FRANCIA no se puede hacer ruido después de las 23.30, y eran ya y 35.

Un placer la nueva casita, con sus cortinas rojas, sus campanitas de luz y sus ventanas de madera con macetas de potos y geranios. Un placer escuchar musica buena y nueva otra vez, desde King Krimson a los pixies, pasando por la banda sonora de Kill Bill.

El lunes desayuné larguísimo con Irene, que trajo mermelada de petalos de rosa y pasó el resto dela mañana dibujando letras japonesas, y por la tarde, depués de danza, Beniamino me enseñó a tocar wild horses - que no lo doy tocado por la dichosa cejilla-.

Normal que ahora Lynch me gane en todos los asaltos.

experimentando danza

Toda la semana remontando,
toda la semana sintiendome torpísima y ya por fin hoy en la clase de danza... yo-walkiria, un desastre, no di una a derechas en las tres horas. Y sí, los ejercicios eran muy bonitos pero a la hora y media de baile estaba tan reventada que ya solo marcaba las posiciones. La cara de la profesora era un poema y yo ya no sabia donde meterme.

Yo bailando con la rusa. Yo, morenita de pelo corto, metro sesenta y con mis kilos de mas de las navidades, con Shasha, rubia de pelo largo, delgada como un palo y poco menos de metro ochenta, a cual mas torpe... porque encima no nos enterabamos de lo que teniamos que hacer.

Nos hemos pasado la clase haciendo ejercicios en los que enfocabamos un punto con las manos, depues se trataba de jugar con el espacio entre ellas, estirarlo, agrandarlo, meterse en el marco entre las manos, sobre todo la mirada, concentrar la mirada en el hueco entre las manos... muy curioso.
Shasha y yo nos hemos pasado el rato mirandonos, mirandonos los pies, encuadrandonos la cara, mirandonos las rodillas, agrandando el marco para nernos enteras, imitandonos, jugando hasta a las palmitas... muy entretenido.

Luego hemos montado una coreografia con ese tema.
Parecía una historia.
Una mujer que encuentra un triángulo mágico debajo de su ombligo y lo levanta por el pecho hasta mirarlo de cerca, lo pone en alto, a la luz, gira con el la cabeza y vuelve al mismo sitio, lo levanta de nuevo y se arrodilla, lo pone en el suelo, lo desplaza a un lado y lo levanta otra vez, lo trae al frente, lo estira, lo encoje...

Durante tres horas olvide totalmente mi examen de mañana.

Las horas

El día a día, claro. Me gusta el día a día. Dicho así, da mucha tranquilidad, continuidad, hasta coherencia ....el tiempo... parece que pierde peso y que uno deja de ver un momento el fondo del pasillo. Que no se me escape, lo digo otra vez; el día a día.
Lo difícil de tener un día a día es la schedule, el emploi du temps, los horarios, es decir, la rutina y la no-rutina.
Por un lado, si tienes una rutina parece que estás atrapado, que no hay lugar para la espontaneidad en tu vida, que te vuelves un poco máquina. Por otro lado, si no la tienes, te encuentras perdiendo las horas en cualquier rincón de la habitación, mirando lo primero que se mueve y como buscando. Buscando qué. Buscando las horas que se te están escapando quién-sabe-dónde.
Lo que tiene que se te escapen estos seres tan delgados es que se cuelan por cualquier parte, por los huecos de la madera del suelo y de los muros, por los desagües, por los cables de la luz, pegadas al zapato de la úlitma visita o montadas sobre las notas de una canción.
También se cuelan las horas por aquí, por esta ventana-bitácora, que a veces me mantiene cerca de lo que está lejos y me aleja de lo que está cerca.
blablabla...
Y es que así he pasado básicamente el fin de semana después de llegar a Paris. Aparte de hacer el trabajo sobre el objeto y la melancolia, me he ido dejando las horas por ahí. Y, como ven, así sigo, aquí escribiendo bobaditas y con los libros esperando en la mesa mientras las horas se me caen de los bolsillos.

en el supermercado

En el supermercado, me tiro como diez minutos observando el pan de molde. por qué? porque dudo. Aaaahhh... la duda, la duda es inmensa; calidad, precio, tamaño pequeño o familiar, caducidad, con cereales, integral...
Un tipo grandote de unos cincuenta años, con pelo largo y algunos dientes de metal que se para también a mirar el pan de molde, me pone nerviosa, porque parece haberse contagiado con mi duda y también observa largamente los paquetes de pan... Me digo que una cosa es que se hable del destino y otra cosa es que vaya contra mi voluntad (un brujo me dijo que me enamoraría de un tipo de 46 años y esto no es lo que esperaba).
Entonces me habla y no le entiendo. Digo -pardon? Coge un paquete y me dice que éste está muy bien, que viene en paquetes separados de unos seis o siete rebanadas y que tal y tal. Le miro muy asombrada por estos consejos que me da y se me queda mirando también. No sé qué decirle y la situación dura más de lo que yo desearía. El pasillo es estrecho y quiere pasar una chica, asi que el tipo se aparta para dejarla pasar y se tropieza y tira unos paquetes de detergente. Me aguanto la risa y cojo un paquete de pan de molde, el primero que pillo y me marcho a la caja, pensando que igual me lo vuelvo a cruzar porque debe de vivir por aquí y seguro que entonces se me escapa la risa.

del mundo árabe a la cocina italiana

Bailar sin musica

"everything in its right place"
radiohead

zaratustra, ponte los zapatos charleston, el sombrero, el baston, todo puesto!

si encuentras lo que buscas es que andabas por el mal camino

jajajajajaja

zaratustra busca lo que encuentra y asi no tiene que preguntar su ruta

zaratustra, ponte el abrigo, vamos a dar cien vueltas sobre nosotros mismos, cien o ciento veinticinco, segun. Quiza un giro sea bastante para encontrar el equilibrio.

jajaja

hay quien pregunta por la musica para empezar a bailar...
todavia no saben que no hay orquesta

vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv... un verbo que baila sin musica

peliculas francesas

Vi el otro dia una pelicula que seria de los agnos 80 que era una locura, mala como ella sola pero entretenidisima por lo surrealista. El argumento era muy sencillo; escritor de novelas-basura conoce estudiante de sociologia interesada en realizar una tesis sobre su exito comercial. El escritor, fumador compulsivo que vive en una pocilga, es en sus novelas un heroe musculoso y mulitmillonario que tiene por chica una femme fatale, la misma actriz que hace de estudiante en la realidad. Bueno, bueno... se mezclaba la realidad con la novela; desde estar en una playa de Mexico con tipos pegando tiros a que aparezca una segnora con una aspiradora que atraviesa la escena y entra por una puerta a la casa del escritor, con el mar de fondo y los tiros mezclados con la aspiradora, hasta el final de la historia, en el que el heroe deja a la chica (que por cierto se ha acostado con un monton de tipos en la ficcion porque el novelista estaba enfadado con ella en la realidad), resulta ser homosexual y se marcha bailando con su editor (el malo de la historia en la ficcion) con una orquesta de mariachis detras. Desparecen de la escena en una bicicleta de dos plazas mientras la chica resbala en un charco y se pone de barro hasta arriba. Quien dijo que el cine frances es aburrido?

des-ahogado

He sognado muchisimo, no solo hoy, desde que llegué a Paris.
Hoy he sognado y he entendido muchas cosas, de esas cosas que cuando uno quiere explicar se van todas al carajo (por lo que me limitare a decir "muchas cosas").
Ahora, hace unos minutos, me he acordado de un momento con mi padre que me recuerda "muchas cosas"

Despues de dejar de ser demasiado nigna, pero aun siendo una cria, empece a quemar etapas muy rapido porque queria hacerme mayor, me parecia increible el poder que tenian los adultos, yo tambien lo queria.

Mi padre solia reirse de mi -se reia mucho- y meterse conmigo, me llamaba ingenua, me decia que los adultos tienen muchas responsabilidades, que eso no era asi, que los adultos estan mas controlados que los nignos. Yo pensaba que me lo decia para que me sintiera mejor siendo nigna, porque total no podiamos hacer nada para cambiarlo.
Mi padre me hablaba siempre como si yo fuera mayor, yo no entendia demasiado pero me ayudaba a continuar pensando.
Ahora, pues si, me acuerdo de muchas cosas que me contaba, incluso recuerdo frases exactas; me aparecen de repente en la cabeza, y las entiendo de golpe. Sobre todo me viene eso de que el frances hay que hablarlo cantando... o eso de "dicen que es la misma pero no es la misma", una frase que sacò de una serie de televisiòn -de risa- y que luego la usaba para todo... loco guasòn.
Como pasa con las mejores bromas y con las cosas que tienen verdad dentro, que las entendia de pequegna y hoy aun las entiendo, siempre con colores nuevos, con mas matices, con niveles distintos.

Le imagino ahora en mi casa de antes, en la terraza, organizndo la caja de herramientas... con la misma sonrisa de siempre y los ojos azules y pequegnos (vvvvvv), me mira y le cuento todas estas cosas que he estado pensando sobre crecer, sobre cambiar, sobre perder, sobre olvidar, sobre desear y no saber y no entender... le miro angustiada y se rie y se que va a burlarse de mi. Me dice:
- dicen que es la misma pero no es la misma

Luego pone cara de nostalgia. Yo, esta vez, no es como siempre, no me enfado un poco porque sea ambiguo, por no darme respuestas... me parece que le entiendo mejor que nunca y que me lo ha explicado todo de un plumazo.

Crecer al fin y al cabo tambien tiene eso de bonito, aunque la impresion de las cosas no sea tan fuerte, tan directa, como cuando se es nigno, los detalles que uno aprecia cuando crece no tienen precio.
(gracias al sr. no-quiero-crecer, por darme pie para el post, aun sin proponerselo)

Me he puesto un poco tonta aqui el la sala de ordenadores, a ratos con los ojos bailando niebla y a veces riendome como una boba...
Ya encontre piso a partir de Enero
Dejo de fumar en dos dias
Bailo el 13 en un escenario
Vuelvo a madrid el 18
uufff... que ganas!

las ponentes sobre una tonteria

- Despues de todo, la moral no esta escrita en piedra
- excepto por la peli esa del monte y los diez...
- por mucho que uno desee que le digan lo que esta bien y lo que esta mal...
- imposible una moral estable
- todavia pensaras que has dicho algo muy inteligente
- bueno...
- dejalas, intentan aclararse un poco
- no me digas
- 22 agnos y la misma logica que una nigna pequegna...
- como?
- lo bueno, lo malo... la princesa, la bruja
- no es cierto, todo lo contrario
- no... si la historia la conocemos
- si mal no recuerdo...
- "no haces lo que crees que esta bien, haces lo que te da la gana y luego lo justificas"
- mas o menos
- parece una moral inversa
- si pero no es tan facil
- la moralidad del deseo
- mmmm....
- se trata de reconciliar el cuerpo y la cabeza no?
- si... para hacer corazon
- eso era sarcasmo?
- tan tonta como la lana la chiquilla...
- es lo ulitmo, una de mis propias personalidades hablando de mi como si yo no estuviera...
- es que si no meto un poco de pretendida subjetividad vas a pensar que es real la historia
- todavia no habra necesidad de conciliar cuerpo y cabeza (?)
- a ti te falta una primavera
- y si no concilian?
- pues escribes poesia
- o te pegas un tiro
- venga!
- o desvarias un poco, como ahora, y te fumas un cigarrillo
- que es exactamente lo que voy a hacer antes de decir mas tonterias

dejo de fumar en dos semanas, algun consejo?

el mundo

Una mujer recuerda. Se repite que no. Que no. Respira. Cubre su cara con las manos.

Un si con alas entra por la ventana. Illumina una habitacion oscura. Es blanca. El es blanco.
Un pozo abrazado por el arcoiris, lleno de agua salada.
Un no sacia su sed. Deja figuras de sal por las mesas, el techo, las paredes.

Una mujer recuerda. Se repite que si. Que si. Levanta los ojos y encuentra el infinito.

Hay semaforos que se abren y se cierran -verdes o rojos- en la calle. Se precipitan los coches. La gente. La calles que atraviesan.
Hay un hueco en el presente; la memoria.

La mujer recuerda. Toma una mano dentro de otra y las mira. Se dice que no es razonable. Suspira. La memoria. Cubre su cara con las manos y habla con las estatuas de sal.

Un pozo en la pupila. Al borde del mar, el arcoiris en el cielo blanco. Al borde del mar, la mujer habla con las olas y deshace las estatuas de sal. Las olas repiten que si, que no.

Le vanta los ojos y encuentra el infinito.

Una pelota lanzada al horizonte levanta risas burlescas o infantiles.

donde has puesto el mundo?

Las Golondrinas

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(...)

23, Octubre

los que se quedan

Al principio no parecia tan importante, esto de marcharse, de tener una vida organizada en otro sitio. En realidad creo que lo veia como un paréntesis.
Ahora me siento muy estúpida y la verdad es que no entiendo nada.
De los malos rollos que aquí pueda haber, me desentiendo.
De las preguntas y de las crisis, de las promesas, me desentiendo.

Me quedo con los que se quedan y hacen del mundo un lugar más acogedor, incluso cuando el mundo no se deja coger o no hay quien lo coja.

...

Ahí arriba pone: Octubre, 21

Las tres de la mañana y yo trasteando con cosas de las que no tengo ni idea...
más o menos, lo que llevo haciendo desde que llegué a Madrid, primero porque a mi hay todavía muchas cosas que me viene grandes y andar de hospitales y residencias de ancianos, con papeles de bancos y seguros, intentando organizarle la vida a alguien...
Y luego porque una -qué se le va a hacer- pues es todavía muy niña y dice muchas tonterías, y se lo deja todo por todas partes, y no sabe dónde tiene la cabeza, y no consigue organizarse el tiempo y y y...

Esto es
porque ya no sé ni lo que toco por aqui dentro... estaba jugando con códigos que no conozco
lo digo por el blog, porque ando moviéndolo todo -al menos ahora está un poco ordenado-, porque todo es mucho más sencillo y voy a dejar de preocuparme, por eso que dice Paul Eluard
Tengo la certeza de haber amado en el más misterioso de los dominios; el mío
porque cada cosa tiene su ritmo y su lugar y su tiempo.
porque, de todos modos, lo más razonable que he hecho nunca ha sido enamorarme
y arriesgar
y todavía escribo poesía.

Vuelvo a P a r i s en dos días
(...)

The Game

Grey eyes flicker
Cold is the weed
Worn out shoes
Air full of grief
It is you now
Stuck within
Soul is burning
No chance to win

What have you done ...

Deine Lakaien

Hiroshima mon amour

http://www.geocities.com/Athens/Parthenon/4429/mduras.html

para no tener que usar traducciones ni diccionarios, aunque seguro que en chino o en finés también le da mil vueltas al lagrimal;

I
se souvenir. acordarse
tuer. matar
laideur. fealdad
méprendre. confundir una cosa con otra, particularmente personas
_____________________________
II
mensonge. mentira
borne. limite
pleurer. llorar
efacer. borrar, deshacer
____________________________________________

....que lo disfruten

Nuit Blanche

jajajaja

Futxe tu
futxe tu
futxe tu o que cagare no pajeiro
Fuche tu fuche tu
qu'ainda levas a paja no cu

creo que no es exactamente asi... lo recuerdo y veo a "yo" con su risa de guacharo, otra vez otra vez. jeje.
luego me acuerdo de la lucense cantando el se me sube a la cabesa, si no me equivoco la conocereis en Diciembre.
Que bueno leerla madmoiselle anairutsa, me alegra tenerla entre los vivos de nuevo.

El Sabado fue la nuit blanche, os dejo un resumen aqui y una version extendida mas abajo.

Nuit blanche: noche en la que se pretende que la ciudad no duerma.
Tarde del sabado: muere mi movil
22:30
Una vendedor de tabaco me dice una borderia.
Hay una boda en madrid donde no contestan al telefono.
22:45
Un chico frances, estudiante de arte precolombino se rie de mi.
23:30
Desaparecido Mathius y con ganas de no dormir, el estudiante de arte precolombino, una francesa de signo Libra y una servidora, bebemos vodka con manzana en notre-dame. La catedral esta abierta.
Alguien dibuja circulos de fuego en la oscuridad. (aranoa?)
00:30
La catedral esta cerrada.
Una saxofonista habla con un estudiante de arte precolombino en un bar del Quartier Latin.
1:30
un pianista toca fly me to the moon en un bar a pocos metros del anterior
2:30
La cabeza del estudiante cae sobre una mesa y derrama la cerveza
Nos echan del bar
3:00
El estudiante de arte precolombino duerme sobre la acera.
4:00
El estudiante de arte precolombino desaparece
5:00
La francesa de signo libra y yo hablamos junto al sena
6:00
Cojo el metro a casa

12:00
Me despierto con dolor de cabeza
Una tortilla con queso me habla de la pelirroja
Alguien grita mi nombre y algo indescifrable en frances en mi contestador

Empezando por el principio, mas o menos, la noche vino a ser asi

Mi móvil murió y no pude llamar a nadie para quedar por la noche. Nadie, ça veut dire, los franceses del fin de semana pasado, algun erasmus, o a M y J, de la Universidad, que ya está en Paris.
La intención era comprar una tarrjeta de teléfono para recargar el movil a ver si funcionaba y otra tarjeta para la cabina, para llamar a un primo, que apenas conozco, porque se casaba ayer y nena, qué menos que llames para felicitarle, me decía mi abuelita...

- pero quién es?
- Pues C hija! Quién va a ser?! ...
- Y C cuál es?
- Pues con el que mejor me llevo yo!
- Ah (... ¿kjlj?).

Luego, entrar en un cyber y mandar los mails que había escrito, llamar a alguien por si estaban por el centro, y dar una vuelta por Paris para ver la tal nuit blanche -noche en vela-, durante la cual abren hasta tarde edificios como el Hôtel de ville o Nôtre-dame, hay performances y obras de arte por las calles, muchísima gente y conciertos por todas partes y blablabla... Algunos sitios cierran al alba y otros a las doce. Al parecer es el cuarto año que lo hacen y este año lo hacen también en Roma.

En la cola del tabac, para comprar las tarjetas, no encuentro la tarjeta de crédito. Un tipo se pone a mi lado y empieza a hablarme. Tengo que vaciar el contenido del bolso en el mostrador –estoy nerviosa porque es tarde y no me va a dar tiempo a llegar al cyber antes de las doce-.

- Prennez votre temps, madame, vous avez seulment cinq clients qui attendent…
- mais, oui, monsieur, je sais, excusez-moi…

el tipo que me hablaba le dice algo también para que me deje buscar en paz. Curiosamente, este tipo no me molesta, no parece esperar obtener nada, pero yo no tengo tiempo y le respondo rápido. Me habla un poco en español. En algún momento me dice que estudia arte precolombino. Encuentro la tarjeta y salgo a llamar. El tipo me señala una cafetería cercana donde está con un amigo. Que me pase.

Nadie coje el teléfono en la boda.
El cyber ya lo habrán cerrado, son casi las doce.

Con el tipo, Victor, hay una chica, Cecile. El otro tipo, Mathius, ha desaparecido y V pasa toda la noche llamándole de vez en cuando o haciendo que se lo encuentra entre la gente. Nos vamos los tres hacia Nôtre-dame. Frente a la puerta central, Cecile me enseña cómo a un lado de la balanza se colocan los pecadores, llevados por el diablo con una cuerda, y al otro los bendecidos, guiados por un ángel, también a Adán y Eva, uno en cada extremo de la pared frontal de la catedral.
La catedral está abierta y a las dos nos hace ilusion entrar así por la noche, pero antes vamos a bebernos una botella de vodka con manzana que trae Cecile.
En la plaza hay gente haciendo cariocas de fuego –me imagino a la zìngara haciendo cariocas en la plaza de Nôtre-dame-, otros con tambores y un tipo que canta canciones conocidas, desde Buenavista Social Club a Tracy Chapman. Cecile me señala una estatua, me dice que es Carl Mañ,

- c’est qui?
- Carle Magne, tu vois, le mec qui blablabla.
- Ah, ouai, ouai.

Pasamos como una hora en la plaza hablando y escuchando música y bebiendo y liando cigarrillos. C’est la vie a roller, dice Cecile.
Son las doce y media. Nos cierran Nôtre-dame. Á la prochienne Nuit Blanche...

Vamos a un bar. Victor, que se para a hablar con todo el mundo y parece que tiene una llave maestra, consigue una mesa arriba –a compartir con una pareja-, donde están tocando un trío de músicos; un batería, un pianista y una saxofonista y vocalista... Resulta que el tipo que nos atiende es de Vallecas y se dirige siempre a mi, en español, para ver qué tomamos, nos dice a ver familia.... Tomo ron con limón y hielo. A las dos acaba el concierto y el tipo de Vallecas me invita a un chupito de ron. Compatriotas.

Salimos Cecile y yo del bar. Victor se ha parado a hablar con la saxofonista. Cecile lia un cigarrillo. Voy al baño. Victor se ha parado a hablar en la barra con una argentina. Empezamos a caminar. Victor se para a hablar con el puerta de un bar.
Cecile estudia arqueología, estuvo en EEUU un año, hablamos un rato en inglés. Tiene un aire a niña revoltosa, a la vez femenina y basta, que me hace sentir cómoda. Es Libra.

Vamos a otro bar que cierra al amanecer, donde un francés toca jazz al piano, muy emocionado, torciendo el cuerpo sobre el piano en las partes lentas y moviendo la cabeza en las partes rápidas... le pido fly me to the moon. Cecile y victor han desaparecido. Encuentro a Cecile fuera liando un cigarrillo –la vie a roller- y no veo a Victor. Deduzco que estará por el bar hablando con alguien. Consigo una mesa. Nos sentamos. Victor aparece con tres Kroeninburg.
C’est la chanson que tu lui as demandé, dice Cecile. Ah, oui? Me acerco al piano y disfruto como una niña, porque hace unos arreglillos así en el momento, que me hacen cosquillas... toca la melodía en agudos y se va con los dedos a “doblar las notas” como yo digo. Poco que ver con la versión de Sassy. Este jazz. Le digo que si toca summertime me hace feliz y sonríe (pero no estamos cerca del piano y luego se me olvida estar pendiente).

Victor está borracho. Le pregunto a Cecile qué haría el úlitmo día de su vida para averiguar a qué tema puede dedicar la tesis de la maitrisse. J’irais à l’espace, dice. Le digo que haga algo que esté poco investigado, etruscos o minoicos, le digo, o algo de mitología. Dice que eso es lo que le gustaría y se ríe de que yo lo deduzca de su respuesta. Victor deja caer el cuerpo sobre la mesa y tira la cerveza. Nos echan del bar. Cecile esconde las otras dos cervezas bajo la chaqueta y salimos. Entro en el baño. Al volver a la calle, Victor es ese rebuelto de ropa tirado en la acera. Duerme. Cecile fuma. Me siento. Me tararea una melodía que ha compuesto y yo le canto Ooh baby bye bye. Dice que tengo voz de no-sé-qué, que es algo que tiene que ver con un río o con el agua.
Después de levantar a Victor, vamos a las quai, a la orilla del sena, donde tocan los tambores.
Las 4.00. Victor se va a hacer pis.
Las 4.30. Vamos a buscar a Victor.
Las 5.00. Nos sentamos junto al Sena y hablamos un poco.
Las 5.30. Sin noticias de Victor. Hace frío. Iniciamos el camino al metro.
Las 6.00. Nos despedimos Cecile y yo. Bonita noche. Sí.

Las 12.00. Me despierto con dolor de cabeza, busco cómo se dice resaca en el diccionario, gueule de bois. Oigo a Amir abajo. Dice Bonjour. Respondo con un gruñido. Repite Bonjour. Repito el gruñido. Después de la ducha soy persona.

- Bonjour.

Preparo una tortilla con queso y me acuerdo de las resacas de la pelirroja, sobre todo si dormía en mi casa y le daba la alergia, sobre todo de aquella con Bukowsky, carcajadas rotas y dolor de barriga.

El móvil ha resucitado, tengo un mensaje en el contestador y dos llamadas perdidas de numeros franceses.
El mensaje es de las once de la noche. Un tipo francés, quizá Eddy, y consiste en un grito
Diaaaaaaaaaanaaaaaaaa.... y algo en francés que ni Amir ni yo logramos descifrar.
Intento llamar a Eddy y a Thomas pero el móvil ha vuelto a morir.

histeria femenina

Afortunadamente; los hombres parecen tener una reserva de sentido comun en casos de histeria femenina.
Lo que tambien tienen, por otro lado, es una magna increible para hacer los comentarios mas inoportunos en el momento mas inadecuado...
ayer hubo de los dos, pero al final todo bien.

Ayer discuti con Amir en francés, en espagnol y finalmente en inglés... No fue una discusion fuerte pero yo estaba hipersensible, que se yo, por lo menos no me dio por llorar. Se fue a comprar dulces y volvio y dijo
- tu reste beacoup dans l'ombre...
(porque yo estaba pensando a oscuras)
- oui
- tu reflechi?
- oui
Luego me ofrecio un dulce.
Hablamos un poco mas y tal. Dijo que me ayudaria en lo que haga falta, tambien si me quiero marcha; Que no hay problema, eso lo dice mucho, como la asturiana. No problem.

Luego, ya por la noche...
Si tengo ganas de llorar, me quiero volver a madrid, me siento sola en el mundo y nada tiene sentido... no sera que... Me duele la espalda y no estoy comoda en niguna postura, la cabeza me pesa muchisimo y me enfado hasta con las moscas... no sera...
Hoy es 29... hace un mes que llegue aqui, y si me vino la regla a la semana... voilà, estoy ovulando.

Y tengo que decirlo, por mucho que le moleste a las mujeres liberadas; a mi se me pega todo a la piel cuando estoy ovulando y todo se me hace e n o r m e.
Asi que me dormi regagnandome por boba, no deberia haberme acostumbrado ya a esto?

Me senti todavia mas avergonzada. Me disculpe con Amir al dia siguiente; como me he disculpado tambien con alguno de ustedes por importunarles ayer como si se acabara el mundo.

cosas que empiezan a pasar

Diria que son cosas que pasasn, pero no, ah, no, no. Una y no mas. No mas de lo mismo, claro, porque ya se yo como son estas cosas, como diria mi abuela, ya te hara otra parecida.

Me despierta la luz y pienso que me he dormido, que deben ser las diez, Amir se mueve abajo (no tiene practicas hoy en el banco?), utiliza el ordenador, guarda y vuelva a guardar archivos, corre una silla, se mueve a la cocina, vuelve a la mesa, entra en el bagno... yo le imagino perfectamente, la casa es muy silenciosa...
un momento...
esta luz...
esta luz no es de la ventana

LAS 5:00 DE LA MAGNANA!!!!

- Amir... est-ce que tu peut allumer autre lumière moins fort?
- Oui
- Merci
- De rien

De rien? Mas bien pardon, n'est pas?

De cinco a seis de la magnana trasteando... Luego se marcha... deja la luz encendida. Yo tardo media hora en decidime a bajar. La apago. Espero que vuelva (porque tiene que volver y encender la luz de nuevo). Casi me he dormido. Vuelve. Enciende la luz. 7:00 AM. Vuelve a trastear por abajo. 7:30. Apaga la luz. vvvvvvvvvvvvv

8:30 AM

Desde abajo...
- Tu n'as pas des cours aujourdhui?!
- Oui, mais plus tard...

MON DIEU!
y cuando tengamos examenes?

Esta no es la unica
A mi me encanta que la gente cante, me gusta mucho; me recuerda cosas importantes... ahora, Amir se pone los cascos para dormir y empieza a cantar en arabe en la oscuridad... nada de tararear, no, no... A CANTAR.
Es un castigo por algo que hice en otra vida?
A lo mejor luché en las cruzadas...
Esto sin contar que trabaja dos noches por semana, Sabado y Domingo; lo que significa que duerme durante todo el dia... Que si me quedo en la casa. PUES NO. Desayuno fuera, como fuera, vuelvo a las siete o las ocho...

Qué dice el foro?
Yo creo que el sabado le digo a Baba Yaga que el barrio no me convence o algo asi, y que en tres meses marcho, porque el minimo es avisarlo en tres meses...
Y que el barrio se las trae tambien... muy multicultural, si, si. No creo que el porcentaje de negros sea mas alto en Sudafrica que en Republique... El resto son arabes o chinos, y lo que sobra somos la viejita del segundo piso, una familia de mexicanos del primero (seis personas con rasgos indios en un espacio de 30 metros cuadrados) y yo, unicos blancos del barrio que se dejan ver de vez en cuando.

Si, estoy exagerando... me tiene de un humor lindo la madrugada de hoy.

Creo que paso el dia fuera y vuelvo por la noche. Ya estare tranquila.

Y que no me venga nadie diciendo que son cosas de la convivencia que le curto!!

haciendo hogar

Desde el Quai de Conti casi hasta Notre-Dame, crucé el pont Saint Michel que da a la île de la cité, llegué a la plaza de las plantas –que creo que se llama Place Lépine- y paseé mucho rato por los invernaderos hasta comprar las plantas que quería; dos potos y una menta.
Hidrocultivo. Ahora son seis plantas. So... ya tiene utilidad la tetera blanca sin tapa.
Otra cosa que ya tiene utilidad son las guías telefónicas, que las he usado para calzar la mesa y ponerla “recta”. Alguien es capaz de hacer el cálculo de los grados de inclinación del suelo considerando que las guías tienen un grosor de unos ocho centímetros y la mesa debe medir menos de un metro (?). También he calzado la nevera y ahora se pueden poner botellas en la puerta –antes se abría sola-.

Que hago con cinco kilos de cebollas?

L'insect dans le rêve

Con Amir (con quien comparto los treinta metros cuadrados)
surrealidades del tipo:

- Has cogido el cuenco que estaba boca abajo en la mesa del salon?
- Si, lo he puesto en la cocina, donde los vasos.
(gesto de fastidio)
- Que pasa?
- Es que esta noche me ha picado un bicho
(me ensegna dos enormes picaduras en la cara).
- ...
- y lo he atrapado debajo del cuenco
- ...
- para ensegnàrselo al medico
- ...
- porque creo que puede ser peligroso y queria que lo viera
- ...
- que pasa?
- no podias matarlo y llevarlo muerto?
- Si, pero no es lo mismo
- ...

_______________________
Me he puesto malita. El viernes lo pase bebiendo güiski en el sena con los erasmus y desde que volvi a casa -borrachisima, cantando, sola, a pie desde l'île de st Louis (40min)-, no me he movido de la cama.

- je suis en train de mourir... Amir se rie desde abajo.
- te traigo algo de fuera?
- aspirina
- pero tienes que comer...
- no...
- venga que te traigo?
- algo que no sea fuerte
- un kebab?
- no, hombre, algo que no sea fuerte... pollo, por ejemplo
- con ensalada?
- venga si

Desenlace:
menu del chicken point:
seis trozos de pollo frito con salsa barbacoa y patatas fritas, mayonesa, ketchup y cocacola
me dolio la barriga toda la tarde y ni reproduzco lo acontecido por la noche
- te gusto el pollo?
- ...
en fin...
que se puede esperar de un tipo que solo tiene natillas, danao de naranja y pepsis en la nevera.

Supongo que por este tipo de cosas dicen las mujeres que los hombres no crecen.
_______
Esta magnana, después de verle dormir el domingo hasta las cinco de la tarde y comer natillas todo el dia, me lo encuentro vestido de traje con camisa burdeos y corbata porque tiene practicas en un banco...
- Ah tienes mejor cara, te encuentras bien ya?
- Si, mejor
- Pero no andes descalza!
- ...

Asi que por la noche suegno que busco el bicho, lo encuentro detras de una cortina y entiendo por qué su picadura es tan mala. Es marron rojizo, bonito, extragno. Tiene una gran trompa que acaba en martillo, se mueve mucho pero no es rapido. Esta en la esquina de una libreria, intentando salir del angulo, trepar o algo asi. No recuerdo matarlo, aunque creo que tenia esa intencion. Creo que lo dejo detras de la cortina.

madrugada

Aquí en Francia, intentando de una vez por todas hacerme con el francés y sus eRRes, con los franceses y los nuevos ritmos... lo cierto es que es una lata tenerle metido en la cabeza.
Claro, que si a mi no me gustara tanto soñar como me gusta, o usted no se prestara tanto a los sueños como se presta, yo ahora escribiria y pensaria mucho menos en (usted) español y todo lo que eso significa.
Recuerdo que al verle, ya ve usted, pensé que se sentía algo desubicado y que era facil entenderle, porque la mueca de la boca, que hacía la situacion venida a menos, no podia ser mas que un nervio cruzado con otros tantos, que le producía un gesto demasiado marcado para ser provocado con intención expresiva. Recuerdo que poco despues yo también me puse nerviosa y quise invitarle a sentarse, al mismo tiempo que le decía que fuera a la barra a pedir algo, al mismo tiempo que le preguntaba que querría tomar. Fue a la barra, sí, ya lo recuerda usted, y al volver hizo el mismo gesto de aterrijzaje en circunstancia, que yo, dispuesta a agradarle y comprenderle, aunque el gesto me ofendiera un poco, recibí con una sonrisa de complicidad que usted no notó.
Debimos hablar de todo a la vez sin decir mucho porque recuerdo muy poco de lo dicho. Quizá, fue entonces cuando hablamos de literatura sin parar, pasando de un autor a otro como quien hace un collar de cuentas de colores, y hablando de libros sin explicar tramas o épocas, pero con pequeñas y nada importantes críticas de opinión. Sé seguro que fue entonces cuando usted me miró como quien mira un objeto extraño y tiene la oporutunidad de preguntarle por sus rarezas, o quiza le hacían daño las lentillas y ese gesto que tanto me gustó no era más que el dolor de los plasticos en la retina. Entornaba los ojos de una manera muy bonita, intentando enfocar bien, porque el punto de vista es lo más importante, -definitivamente, debían de ser las lentillas- y aprovechando el cabo de la última cuerda que yo lanzaba para tirar un poco y acortar distancia entre veleros. Como yo ya había dicho que me gustaban las preguntas, me preguntaba algo que inevitablemente me ponía nerviosa y me costaba responder, un poco porque la pregunta me importunaba, más aún porque me gustaba que quisiera usted saber de mi y yo quería responder bien.
Para rematar los nervios, compramos una botella de vino que juraba ser bebida, evidentemente, por los dos y que, hábilmente, el azar o el exceso de alcohol que ya nos hacía ver cosas extrañas, dejaron sin acabar en el maletero de mi coche.
Mucho después, habló de amanecer, aunque era muy temprano para eso, en muchos sentidos, y yo me propuse que vería usted amanecer aunque a mi me costara dedicar la mañana a dormir y la tarde a planchar la lavadora que había olvidado tender, con todo lo que tenia por hacer.
Amaneció, o eso decían la luz blanca y el frío, y nos despedimos rápido, con un momento muy breve de desorientación, mezcla de sueño, alcochol, tabaco y otros excesos o faltas.
Yo volví a casa ni sé cómo, porque entre el alcohol, el sueño y lo que me quedaba por asimilar apenas si tenía espacio para atender a la carretera. Al llegar a casa, miré el ordenador, por si diera la casualidad que hubiéramos pensado lo mismo. A ver si está. Y estaba. Y tomamos café, cada uno en su casa, enfrente del ordenador como dos ovillos de lana de tontos, porque, lo que es yo, no tenía ni punto de ganas de despedirme. Pero dimos los buenos días, noches, madrugada. Eternidad. Y dormí y no soñé con usted, que bien me habría gustado.

Château d'eau

A la claire fountaine m'en allons promener
j'ai trouvé l'eau si belle que je m'y suis baigné.
Il y a longtemps que je t'aime,
jamais je ne t'oublirai.

Sous les fouilles d'un chêne je me suis fâit sécher
sur la plus haute branche, un rosignol chanté:
il y a longtemps que je t'aime,
jamais je ne t'oublirai

Cancion popular francesa

Vivo en el castillo del agua, en el pasage del deseo.
El deseo, sí, siempre, y lo del castillo del agua también es cierto, porque todo esta inclinado, como si soplara viento y estuviéramos sobre el agua. La mesa, las sillas, la nevera, la puerta... las escaleras, especialmente, parecen una atracciòn de feria y uno se inclina hacia el lado contrario sin darse cuenta para compensar la pendiente, acercándose a la pared lo más posible para subir. Parece que hay algo en el edificio que hace que todo se venza un poco hacia el centro.

La casa esta muy bien; céntrica, con baño minúsculo, salon (que hace las veces de habitación de Amir) y una cocina pequeñita alicatada en marròn, verde y rojo. En la casa, que sea relevante por irrelevante, hay una lámpara de obra improvisada que cuelga de un tabique del techo, un armario, cuya barra es el palo de una fregona, una tela roja que cubre parte de una pared, un ramo de rosas secas en una esquina cerca del techo, dos espejos rotos, una tetera blanca sin tapadera, una alfombra de pelo blanco, un tapiz con dos mariposas, una mesa con una tabla mas grande encima y 4 o 5 tablas mas sin utilidad concreta, para lo que se os ocurra

La ventana del salón da al pasaje del deseo, el patio grande donde esta el bloque de pisos; se ven los tejados, las chimeneas, las casas de los vecinos y bastante cielo. A menos que haya ropa colgada y entonces sólo se ve la ropa y un trozo de cielo. El techo también está inclinado, abuhardillado, porque esto es un último piso –yo que vengo de un sótano- un quinto, para ser más exactos, sin ascensor (un portugués me ayudó a subir la maleta grande).

El antiguo inquilino parece que fue un militar –también portugués- buscado por la policía por robar dinero a sus padres, que por cierto dejó el horno hecho un verdadero desastre y tardé toda la tarde en sacarlo en luz.

Lo más recto que hay en el piso es la mezanina, una especie de segundo nivel en la habitación principal, que es donde yo duermo. Se accede a la mezanina por una escalera de madera de nueve peldaños, de la que cuelga una lámpara de arquitecto, y arriba no cabe mas que la cama y una pequeña mesa.

Abajo duerme Amir, que es un chico de tunez que habla frances y que estudia economia, trabaja en el albergue, donde yo estaba antes de que él encontrara el duplex y me ofreciera compartirlo -una cosa lleva a la otra, por siempre jamás-. Le gusta ver peliculas, dice, y que tiene un dvd, que puede conseguir una tele, que yo tengo ordenador, dice, que podemos poner internet...
Por lo demas... pues es un poco como casarse por conveniencia, ensayo de pareja, me voy encontrando con todos los topicos; la tapa del bater levantada, por ejemplo, o que yo me preocupo por las cortinas o por comprar una planta y él por los aparatos eléctricos.

La dueña del piso esta un poco pirada, tiene el pelo gris, larguisimo, y cuando se rie deja ver dos filas de dientes metalicos a cada lado de la boca –se rie muchisimo-, es delgada y rapida, un desastre con sus cosas pero muy esforzada, intentando hacerlo todo lo mejor posible. Yo la llamo Baba Yaga, pero ese no es su verdadero nombre. Seguramente vive de esto. Su casa es un apartamento algo más grande que este, al sur, donde parece almacenar todo lo que encuentra, como un carrito antiguo con una rueda de metal doblada o la tabla astillada de una mesa de diseño, cosas que la gente tira, dice (por qué sera). Hace quince años esta era su casa, lo que explica la presencia de la tetera sin tapa o las tablas de madera.

Asi que, ya mas contenta, dispuesta a perderme por las calles de la ciudad en cuanto tenga un rato, y con ganas de empezar las clases. Leyendo literatura francesa y cantando...

A la claire fountaine m'en allons promener...

Jaques Prévert en Republique

cuando tenga un studio -y esto lo escribo a ver si suegno un poco y se me quita la tonteria-, me voy a comprar una planta. Ire a una plaza de Saint Germain que es como un gran invernadero formado por cadenas de tiendas de plantas. Comprare una para poder cortar esquejes y usare todos los botes que encuentre para llenarlos con agua y ponerlos por todas partes, hidrocultivo...o lo que sea.
Aqui en Place de la Republic todo se parece mucho a Lavapies y tirso de molina, lleno de comercios diferentes, de carteles de precios baratos de ropa y comida, siempre mucha gente distinta en la calle. No es como Chattelet; que parece que le han dado a todos bajo la barbilla antes de salir de casa. Me gusta escuchar a los chinos y a los japos hablar en frances.

Me ensegnaron un poema hoy en clase, ya casi me lo se par coeur, que bonito.

Jaques Prévert
http://www.beautifulwords.com/html/body_dejeuner_du_matin.html

en un vuelo

y Paris es tan bonito, vi atardecer el otro dia desde el pont neuf... y esos dos tipos cqntqndo en el pont des arts...

we are the sea, yeah
bobobido
badabadadbababada
we are the sea, man

En resumen,

hace un par de noches me cayo otra vez la caperucita roja del cielo y esta vez el lobito hablaba frances... conclusion: primera situacion delicada superada
El otro dia fui al pompidou y claro, a consejo de la pelirroja me lleve una agenda de la tienda. Todo bien. El fallo fue entrar dos veces mas y sacar algo mas de la tienda. biiiiip.Conclusion: primera situacion violenta superada.

Ayer me puse bastante triste por la noche y estaba escribiendo tonterias en la cafeteria cuando aparecio este tipo, con el que habia estado la noche anterior, medio aleman medio brasilegno, estilista y disegnador de moda, adora Paris. Quiere ensegnarme su lugar favorito... un bar del 18éme y un gran monte que hay alli
- que monte..?
- aaaaahh... you will have to come to find out...

no me dice mas, quiero ir?
Estoy matada, pero este chico es un angel docente y lo vamos a pasar bien, seguro.

Total, que me lleva nada menos que al Sacre Coeur... y me invita a un vino en su bar preferido (el no bebe, cerveza sin alcohol) y luego compramos cerveza y nos tiramos como tres horas mirando las luces de toda la ciudad, mucho rato en silencio, a ratos comentando cualquier pavez pseudofilosofica o una metafora desquiciada sobre algo que se ve a lo lejos, adivinando notredame o el pompidou o el sena... ufff... la vuelta al albergue a las 4 de la magnana, los dos agotados y yo un poco bebida.
Resulta que pasamos dos noches juntos y solo nos acordamos de preguntar los nombres a mitad de la segunda noche.
Se ha ido hoy a Alemania, estaba trabajanado en un exposicion de moda japonesa.

El piso, el apartamento el estudio, no se, tu sabes algo, yo tampoco
just kidding
va un poco mejor, easy
hoy sogne en ingles, claro, despues de toda la noche

y las clases agotadoras pero muy bien
y Paris es, cuando vi atardecer el otro dia desde el pont neuf... y esos dos tipos cantando en el pont des arts...
lo que yo iba pensando el otro dia sin embargo, es que seria tan bonito entrar en uno de esos cafes caros de Saint Germain y pedir algo que realmente quisiera
- Qu' est que vous voudrez madmoiselle?
- Je voudrais un petit jardin, s' il vous plait
- Pardon?
- ça va, mon ami

Levantarse, salir del bar, entrar en otro cafe y repetir la misma escena toda la tarde.

Echando de menos, sobre todo cuando atardece y sobre todo si paseo. Intentando leer.

C i u d a d e s (bourrée)

(no se si se escribe asi)
Menos mal que no tengo resaca.

Ayer, sur le bvrd Jules Ferry, en una terracita que improvisamos en la puerta del auberge, con anis ricard mezclado con agua.
La mesa se dividio por idomas, yo me quede en el centro. A mi derecha los franceses, duegnos del auberge, una chica turca y parisinos que pasaban por ahi y se quedaban un rato, a mi izqda, los americanos e ingleses, un canadiense que me ensegno un trabalenguas (tongue-twister) y dos espagnoles pesadisimos de barcelona.

el trabalenguas:
Les chemines de la duchesse son elles sèche ou archi sèrche
Intenten decir eso habiendo bebido dos vasos de vino, dos anises y una cerveza de 50cl. Pas fàcil.

Ah si, y que un chico me ensegno a montar en bici!!! jajajaja... muy divertido, casi pude ir un poco sin que me agarrara...
Asique ayer me senti mucho mejor, con el alcohol de gorra y los cigarrillos y las risas, con el dinero en la bota y pensando que no vivo aqui pero tampoco soy turista.

Hoy uno de los del auberge me dice si tiene un estudio para mi, nada menos que en Saint Germain, 5ème arrondisement. Ufff... No salen anuncios en hestia desde hace dos dias... fui a la église américaine y no me convencio nada.
ay ay ay

Tambien ayer vi la torre Eiffel... vvvv
No voy a los museos ni a los sitios turisticos, voy haciendo tramites y me voy encvontrando las cosas, lo prefiero asi, se hace mas mio. Asi aue ayer iba en el bus y la vi y se me escapo un gritito estupido. Me baje mirando para arriba con cara de tonta y se me nublo la vista un poquito... si bueno, estoy un poco blandita y he empezado a ovular. Ayer también vi el panteon, la calle real y otros edificios que no se nombrar.

Antes de ayer, mirando el sena, me sentia un poco como me siento a veces en Madrid, y tuve la sensacion de que Paris es lo mismo, una gran metafora, como dice Cortàzar. Pensando en eso, deseé que estuviera aqui la pelirroja e imagine una conversacion de cafe, despues de la erasmus con las tres lunas;
- Madrid es una chica cualquiera, diria la pelirroja
- Y Paris
- Y Londres
Y si esta la gata zingara, - Y Turin

Luego podemos tocarnos eso de "adios madrid (londres, Turin Paris) te dejo sola sucia y empapada..."

Rayuela

Encontraria a la maga? Tantas veces me habia bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el rio me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribia en el Pont des Arts (...)
Rayuela, cap. 1, Cortazar

Cuando he llegado al Quai de Conti he pensado que no podia ser otro.
Saco el libro de la mochila pero no me paro.
Me acerco a las escaleras y subo y abro el libro y escucho unas notas de jazz y ya sé; estoy en el Pont Des Arts y quiza si me apoyo alli y espero, alguien viene y se mete en mi cintura.
Pero aqui no me conoce nadie, y me permito, por qué no, reirme abiertamente y quedarme tonta mirando hacia el pont neuf, i m a g i n a n d o, a pesar de que no me esten buscando, y, aunque no he visto los peces del Quai de la Mégiserie, le he itrado un lance a la eternidad y he pensado en los peces de las bocas y en como me gusta mirar el agua y ... blablabla

La peor parte, lo de buscar apartamento...
solo llevo tres dias y estoy harta.

So...
gotta go
gotta find a place to sleep tonight

extranjero

Ya se sabe; que uno se va al extranjero y se vuelve imbecil (solo el mail me esta costando, porque el teclado es diferente) siento lo del mail vacio. El truco es decirselo a uno mismo y seguir creyendose inteligente... "es una cuestion de adaptacion...no pasa nada"

Me han vuelto ha to,ar el pelo con un piso; que al final hoy no, demain... a ver ma~ana, seguro que maãna es demain otra vez; y asi nos hacemos los macbeth, un poquito... très interesant madmoiselle... alors,
estoy muy bien, hablo con extra~os, llevo el dinero a buen recaudo, como bebo, descomo, desbebo con normalidad, no me preocupo y fumo muchisimo. El due~o del hostal me ayuda mucho -todo el mundo, menos los que tienen piso- son muy majos.
Hoy, el del hostal y yo, hemos compartido un estupendo momento buscando con guantes en la basura, perdi la tarjeta del telefono. (Lo siento Bea, te debo un algo...).

Eso, que no me alargo, escribire mas tranquila cuando tenga piso y eso.
Me voy a seguir llamando...

- Bonjour; J'appelle de la part de Hestia...
- qiazpaoezgh zeiqejgnqz fiazkjhfgbzrf
- Oui, oui, je voudrais visiter l'appartement, silbuplé
- eitrpazhfb, qsoiz, pqz
- Quand est-ce que nous pouvons rencontrer?
- ...

no me extra~a que me tomen el pelo... pero a la proxima ya no va a ser

- très bien, comme vous voulez...
(guarroncha! que es ud una guarroncha!... a ver que dice

Bueno; por supuesto, esto es increible, desde el loco del sombrero del sena (era la luna llena, yo creo), por el librero canadiense y el tipo del barrio latino con sus siete perros, que ya le he visto dos veces.
A veces se cuela algo que no es y que me deja un poco tonta; algo como un recuerdo que me hace dejar de estar aqui por un momento.
Contenta.
Me gusta esto.

P a r i s III

Sueño que llamo por teléfono.
Al otro lado del teléfono me responde mi voz desde p a r i s y me habla mezclando el francés y el español. Lleva allí un par de semanas, me cuenta algo sobre el piso, me pregunta cómo estoy, me dice que está muy bien... Yo me siento muy segura porque me doy cuenta de que comprendo todo lo que me dice en francés, algunas palabras que conozco poco se graban fuerte en mi memoria cuando ella las pronuncia.
vvvvv...
me despierto pensando que he conseguido pasar de entender las palabras a las frases y que, de hecho, he conseguido hilar las tres úlitmas frases que ella ha dicho, lo que significa que empiezo a comprender un discurso en francés.
Todo el sueño tiene un sabor muy fuerte a esfuerzo y a concentración.
Sin embargo, es una sensación familiar, cómoda, nada tensa.
Ni que decir tiene que se trata de un sueño, porque de este lado sólo soy capaz de entender frases de hasta cuatro palabras, lo cual me requiere tanta concentración (a la vez que asombro) que no soy capaz de mantener la atención en la siguiente frase.

Paris II

Ça c´est que j´ai trouvé dans cette nuit.
Je rêve.
Je ne sais rien.
Ma tête est fatiguée, perdue,
elle cherche le prince quand je rêve.

Je ne sais rien, je crois que je veux savoir,
j´ai cru que je savais.
Je suis je suis je suis je suis
Je ne sais pas ce que je fais.
Je rêve maintenent, je ne sais rien.

Paris

La primera vez que estuve en Paris fue hace once o doce años, es decir, yo tendría diez años.

Estuve en paris es una forma de decirlo, porque no salimos de Eurodisney. Me gustó el tunel de los muñecos; ibas en barca y los muñecos te cantaban desde la orilla, todo era muy azul, lleno de lucecitas.

Recuerdo que mi padre no paraba de echar fotografías. Aquí no, Diana, que no hay luz, no va a salir nada. Soy muy cabezota. Salieron muchísimas copias medio veladas, imágenes irreconocibles que casi dan miedo.
Mi hermana no mira a cámara en casi ninguna foto, siempre despistada con otra cosa. A mi madre le gustó el castillo de la Bella Durmiente.

Ahora es una cosa muy distinta, claro. Tengo 22 años y me voy a Paris, pero no creo que visite el túnel de los muñecos. Lo más que me acercaré a Eurodisney será para ver si se puede trabajar.

Me imagino a B. vestida de abeja Maya o de pipi lastru con sus canciones alemanas... Igual me dan el papel de Blancanieves y la armo pensando en la psicología del cuento: el odio de la madrastra hacia blancanieves, Blancanieves como mujer objeto, la manzana como símbolo del sexo, los enanitos como adultos inofensivos... en fin...

Dicen que Paris es la ciudad del amor... blabla... también Roma, ¿no?
Una vez escribí: para cenar en Roma hay que saber italiano.
Yo estoy aprendiendo francés.

De momento, intento colocar las cosas donde les corresponde, que no es poco; mi plan de estudios, cosas que uso cada día, lo que necesito y lo que no. Mmmmm... espero poder llevar a mi gata Janis, los tejados de Paris le van a encantar.

Me dijeron, que alguna rara vez nieva rosa en Paris. Es por un viento que sopla desde un desierto de arena rosada y hace que el polvo se mezcle con las nubes. Podría pasar años esperando a que eso pase. Debe de ser como un sueño, si es que es cierto.
Rosa o no, la nieve descansando sobre Paris. (buf...)

¿Miedo?
¿Que si me da miedo?
Bueno... yo no tengo miedos...
un miedo
dos miedos
tres miedos

A mi me da miedo todo, hasta Nada me da miedo... sobre todo Nadie, ¿no? Estar sola en una ciudad que no conozco. Echar de menos. La velocidad del tiempo cuando no miras. Seguro que sigo escribiendo aquí. Así puedo guiñar todo lo que quiera y sé que los Tigo me oyen, que Nadie me oye.

En cualquier caso, como le digo a B., voy con Migo, siempre buena compañía, y bien saben los Tigo que son más que bienvenidos, bienesperados.

Paris.
Hacia donde se va, diría Mombatcha, y pude no haber nacido.
(...)

Qué bien, por cierto, que ayer compuse otra canción.
Hacía semanas que no sacaba una. Esta es en español. Me gusta cantarla, aunque no tanto como Baby bye bye, claro.
La nueva se parece un poco a la musica de la buena vida:

no me puedes coger sin entender que estoy hecha de agua...

mmm... una canción, de la buena vida, mi punto de vista:
no se cual es mi camino
el tuyo verde amarillo
dos viejas van a la fuente
mi amor va detrás
se rompe y no vuelve

bueno...

- pues nada más...
- lo hago