(...)

Estudiando III

no es un conocimiento
lo que hace que el producto sude
y se canse físicamente
Leonardo da Vinci

decadentismo en el renacimiento y viceversa
(cansada)

dibujando

Mi Barrio

estudiando I

Caballo de Troya

Troya

Está lloviendo

a medio camino entre la profecía y la técnica.

La luna se ríe de mi
con la risa de los inmortales;
sinceridad incorruptible,
como lágrimas o caricias .

Soñé con Paris

TROYA CON CABALLO

.-CERRADO-.
t e m p o r a l (...)

niños

He trabajado todo el año con niños de 3 a 9 años, dándoles clases de inglés.
Al principio fue horrible... MONSTRUOS... y todavía al final, a veces me desesperan.
- proooofeeeee!!!
- aaaaahhhh

Esta semana acabamos las clases, bueno, el lunes, pero la fiesta es el jueves.

Un día, me llama Patrick, 3 años, el más trasto, mi favorito, con ojos achinados y la risa inquieta, cara de perrito cuando quiere que le perdones... en fin, un día...
- prooofeee
me doy la vuelta desde la pizarra y me lo encuentro de pie en la silla, enseñándome el culo... luego le da por decir cosas como mertda o gidiollas...

ay ay ay

Voy a echarles de menos. Me recuerdan cosas importantes. Aprendo mucho.
Patrick me robó un beso y yo no podía parar de reír. Noelia siempre dice que se viene conmigo a casa. Christian se enfurruña y consigo hacerle reaccionar. Víctor es tan listo que pensé que sería tímido, cogió confianza y es tan trasto como los demás. Karina quiere llamar la atención y se hace la muerta en el suelo. Óscar ya no dice que es de los malos, ahora grita conmigo -¡¡¡somos de los buenos!!!... bufff. Helena, antes no quería venir a clase... quería ir con su madre y ahora sonríe como la que más. Ángel ha conseguido aprender la canción, aunque no deja de pegar a los demás...
Por suspuesto, todos tienen sus días... son muy emocionales.

No entienden que les vaya a echar de menos, aunque dicen que ellos también.

El Jueves hacemos una fiesta. Van a cantar... Hoy hemos jugado al balón y cantado la canción, pensé que así seguro que la aprendían, cantando en movimiento, jugando, sin pensar mucho. Espontaneidad.
Les gusta todo lo espontáneo. Les cuesta entender el momento y el lugar, pero agradecen todo, también lo malo. A su ritmo.

Me odian y me aman de un momento a otro. Hoy les ha gustado estar conmigo. A veces me pongo leona y no me aguantan. Les voy a echar de menos.

ni bélica ni blanda

Seguí pensando en todo por la noche.
Soñando palabras como mantras.
Nerviosa y llena de paz, me pregunto si la soledad no querrá agarrarse demasiado dentro.

Hay cosas que son sólo de dos. Alteridad
Incluso cosas que son sólo de uno. Separatidad

Sigo preguntándome por la libertad.
Ya no me duele la cola de pez de sirena.

me voy a dar clase a los niños; a saltar a la comba, a jugar y a verlos a correr, a escucharles reirse y discutir.

Antártida

Todo descansando el fin de semana. Desarmada. Ante el espejo.
Llevo 5 horas en la antártida, círculo dantesco
he escrito mucho, escribo y borro, intento ser clara

::no es ni trick ni treat, y jamás lo sería::
no me burlo de ti

- te da miedo que te hagan daño
- yo no tengo miedos
- un miedo
- dos miedos
- tres miedos

La lucense me dice:
- quien te entienda que te compre...

Si te esfumas, ya me ha pasado (no te esfumes)
::el mejor lugar para escapar es el balcón de las oscuras golondrinas::
Ni más lista ni menos prudente ni más valiente
mujer caracol, mujer libre, mujer veleta, paisaje de cuento.

Sé poco francés. Le couple heureux qui se reconnaît dans l´amour defie l´universe et le temps; il se souffit, il realise l´absolu.

No tiro, ya ha cuajado la nieve, a veces parece que tú eres el que tira,
dijiste que no aflojas,

me pregunto por qué te has puesto el anónimo, si me vas a dejar en pleno vuelo, subo escaleras de tres en tres... me pregunto si no eres tú, si estás asustado...

- ¿Quieres respuestas a tus preguntas?
- no tiro, no aflojo

r e s p i r a n d o
vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv

(...)
Kundera lo llama soplar en la memoria.
yo diría contar una historia entre dos, en varias direcciones.

Siembro a los cuatro vientos
y es cierto que cosecho tempestades.

Tardo mucho en comprender.

Ahora no sé qué más hacer.
¿Tiro si te pido que me digas quién eres?
Si lo sé ya deberías saberlo.

mujer caracol
No tiro, es sólo y nada más que esto
Me tomo las cosas muy en serio
- Pues nada
- Lo hago

(...)
Derroté los muros de la razón y me quedé antes de la certeza.
Me falta sentido común a lo mejor.

La libertad en los acantilados jugando a los abismos sin sangre.
Avanzo entre los huecos de las palabras con el filo de la navaja.

Puedo correr por el borde sin sangre ni dueño, con las últimas palabras todavía, a lo mejor sigo creyendo en siempre, dispuesta a morir en el intento

o no
o sí

a veces hay que ser muy rápido para permanecer en el mismo sitio,
a veces hay que ir muy despacio...
a veces de otra manera. Veleta. Verso o prosa(¿).

Nado por las costas de la Antártida, bajo al fondo del mar... donde hay una casa de cristal... pregunto desde el otro lado del agua. Sé esperar.

- Pues nada
- Lo hago
I will wade out till my thighs are steeped in burning flowers...

with
c h e a s t n e s s of
s
e
a
g
u
l
l
s
shall i complete the mystery of my flesh
Cummings

como violines
me escapo a emotional landscapes...

me voy a dormir.

más tranquila que el 27 de marzo...
entonces detuve la bicicleta en el círculo
don´t leave me high... dry
there, there
y también llegué a emotional landscapes

27 MARZO
amarillo...roseblood lyrics
vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv

a veces el mundo es una ensaimada

Todo el fin de semana con la lucense; siete años, nos vemos una vez al año y es mejor que el primer día.

El primer día -de este findesemana-, el viernes, acabo cantándole al taxista mis canciones (y otras más) mientras me bebo lo que me queda de la copa que me he llevado del only you (malasaña).
- es que estoy un poco borracha, suelo ser menos suelta, le digo.
Mientras canto y bebo, intento decirle al taxista por dónde quiero que vaya(Atocha). Todo cortado por la jodida-boda-rana. Conduce mi coche la lucense, yo no soy capaz.
No sé cómo a veces me aguantan. La lucense se queda dormida escuchándome cantar y la pelirroja mira por la ventana y creo que se ríe.
El sábado, acabo bailando desquiciada, escribiendo en papel de báter al que creo que es el anónimo y durmiéndola con la lucense y la pelirroja en mi cama.

El sábado nos vamos las tres a Chueca...

Nada más salir del Truco, después de librarnos de una enorme bollera que nos seguía desde hace rato, casi nos pegamos con un tipo babosísimo que también quería seguirnos.
- que te enchufo...
- no es coña, que te curte...
Después de que la pelirroja tirara el brazo rápido, pensé que se armaba.
- Fuera, fuera, vete a dormirla.

Superado esto, vamos al escape, donde pretenden que desembolsemos siete euros por persona, nos ponemos cabezotas -más que nada porque nos divierte- y en un descuido nos colamos en el bar. Una mano como-boca-de-lobo me agarra de la chupa y me saca del garito.
- hoy no entráis, dice la puerta
- mala filosofía, le digo
Qué vergüenza.
Nos reímos.

No sé cómo, acabamos yendo en coche hasta el Medea... ::medea, medea::... con una tal puri, una tipa que conduce que no parece haber bebido (le estrecho la mano, me presento, mano firme, venga, me fío) y una colombiana. Yo me monto mis historias, Puri y la conductora están liadas y esto es un juego morboso que se traen entre ellas, salen a ligar juntas sin decir que son pareja y somos las elgidas, la colombiana parece una espontánea... yo siempre inventando.

En un momento de la noche, mi subconsciente me traicionó y grité a la lucense como si fuera un demonio mío. No lo recuerdo.
- si te quieres ir te vas.
Mordiente.
A pesar de eso,
(- mañana te lo explico, y así fue)
bailamos tan bien como siempre, todo bien. Hermanas.

Fuera del coche, Puri se hace tres carreteras blancas sobre el abono mientras camina
- soy una profesional
y me invita. Pequeñas dependencias, caminos de exceso para pensar en la frontera que queda entre las cosas. Abandono el consciente, paso muchísimo. Me muero por bailar.

Bailando hasta las siete de la mañana, soñando en movimiento, pensando en Salomé, pensando en el blanco de mi nombre y en mi cadera -con las corespondientes agujetas del día después-, los ojos hacia dentro.

Dormimos las tres juntas. Me levanto y pienso que me encanta dejarlas durmiendo y que están preciosas en mi cama. Sí, sí, todo muy bollo, pero sin rollos, aunque la verdad que no lo recuerdo. A veces el mundo es una ensaimada.

El Domingo es una larga mañana prolongada hasta las ocho de la tarde, tiradas por mi habitación, con la pelirroja de resaca -que me dice que parezco homer cuando intenta escuchar y piensa en donuts- y la lucense, que dormita de vez en cuando y se pone celosa. Todo el día de resaca, muertas de risa por las esquinas, porque la pelirroja leyendo a Bukowsky no tiene precio.

Si me lee mi "galeguinha"... deixa a porta da xanela aberta...

Proverbios del infierno a las 8:06

demasiado tarde o demaisado temprano
¡Suficiente! o demasiado (prov. of hell, w. blake)
boca-zapatilla y mente blanca
pequeñas dependencias-
ver amanecer,
seguir despierta de madrugada-
eso dicen, que nunca llueve a gusto de todos,
pero ¿ cuantas personas hacen falta para creer?

::borracha como las cubas del Rhin::

y esto no tiene ningún sentido o todo.

Ningún ave se remonta demasiado si lo hace con sus propias alas. (prov. of hell, w. Blake)

r e s p i r an d o

8:06

(...pensando)

Ha estado lloviendo todo el día
(contenta).

Babies turn blue when they are ignored, yes, my not-so-little, just like a baby or a teeny tiny little ant or a pea, i can cry drops of dew when the moon leaves. Rota o Sagrada.

I tell myself (singing)
It doesn´t matter which you heard
the holy or the broken hallelujah
Hallelujah, L. Cohen (Jeff Buckley)

Aquí y ahora

Detengo la bicicleta
fuera del círculo,
para mirar.

No fuimos nosotros
los invitados;
estábamos aquí
sin ser llamados.

Me pesaban el cielo,
los atlas, los relojes.
Ahora,
sostengo la bóveda,
astillada y en silencio.

Tirso de Molina

Tomando vino con MJ sobre Tirso de Molina, parece que todo estaba esperando a ser visto y que lo no-visto también permanece. Eso me da paz. Sé que intento mirar donde está todo por venir. Soy impaciente.
bah...

Ahora no me siento pequeña. He cogido mi tiempo para ponerlo frente a mi y he visto cómo todo iba cambiando. Sigo siendo la misma, lo he dicho toda la vida y ahora no me veo capaz de seguir diciéndome que es el resto lo que cambia.
Todo cambia, también hay parte que no cambia nunca.
Tengo la sensación de que todo va a empezar a ir muy rápido, de un momento a otro.

Mi subconsciente. No consigo confiar en mí misma -íntegra-. No me fío de lo que pudiera hacer de manera subconsciente. Una parte de mi me pide cosas demasiado pronto, demasiado rápido.

De otras cosas que he estado pensando, primitiva emocional.
Siempre y Nunca; parecen algo que sólo puede decirse en pasado o jurarse en sangre. Creo que me falta integridad para hacerme cargo de esas palabras. No me faltan ganas. (Integridad, Libertad V)

Sí puedo decir que el tiempo es cada vez más un aliado que un enemigo.

el pájaro y las ponentes

- No es fácil
- Nadie dijo que lo fuera
- Nadie siempre tiene razón
- Siempre nunca dice la verdad
- Hay que correr muy rápido para permanecer en el mismo sitio

- He visto -me dijo.
Esperé con los ojos muy abiertos, como si fuera a enseñarme algo magnífico.
Esperé y me quédé dormida, soñando lo que decía haber visto, sin que dijera ni una sola palabra.
Así viajé, todo el cielo hasta la India, sobre un pájaro de extraños colores y graznidos menos estridentes.

- La vida es sueño
- Claro
- Contarte tu propia historia
- A veces veo
- Debajo hay corrientes
- La historia que uno cuenta
- Tan cerca de otra
- no te engañes
- también es lejos
- ¿me dices a mi?
- A tu
- cuando dos historias se cuentan a la vez
- la verdad de otro
- para la que siempre hay tiempo
- que siempre espera
- aunque siempre nunca diga la verdad

Paris II

Ça c´est que j´ai trouvé dans cette nuit.
Je rêve.
Je ne sais rien.
Ma tête est fatiguée, perdue,
elle cherche le prince quand je rêve.

Je ne sais rien, je crois que je veux savoir,
j´ai cru que je savais.
Je suis je suis je suis je suis
Je ne sais pas ce que je fais.
Je rêve maintenent, je ne sais rien.

entretanto

29 de Febrero y un sapo

Valentía o tontería, parte de esto lo quise poner aquí hace tiempo y no lo hice.

Manda huevos que mi chico me dejara el 29 de Febrero, un día que ni siquiera existe todos los años, que es recopilación de horas perdidas de cuatro años. Ajustes de calendario...

Manda huevos que un mes después, me encontrara en casa del gnomo que tanto calla, que tiene el mismo nombre, el mismo apellido y casi tanto pelo como él y que, casualmente, salía con una chica que se llamaba como yo. No, no me lo estoy inventando.
Así que le pregunto -a él-, para ver si le encuentro al asunto más gracia todavía (catarsis):
- ¿qué signo eres?

¡Toma!

Manda huevos.

Ella no era sagitario.

Pero lo que me rompió los esquemas la otra noche, fue escuchar un disco que me regaló el que lleva su nombre y su signo, que incluye un tango de Calamaro, es inmoral sentirse mal por haber querido tanto..., y un tema de Silvio que no escuchaba desde hace tiempo. Sí, ese.
El disco me encanta.

Lo bueno es que todo va bien entre los dos. Amigos. Hay que quererse mucho. Sólo nos acaba la muerte. Claro que sí. Aunque es triste.
Voy muy lenta, sí, bueno, mujer caracol, pero lo estoy haciendo muy bien.

No hay salida en compararse con la propia alternativa (muy importante).

Luego pienso en príncipes y bueno... en fin, como una puta cría.
(...)
En el mismo momento en que yo escribía esto del príncipe, ha entrado mi hermana con un sapo en las manos... trick or treat?
Evidentemente, le he dado un beso.
-yo también lo he hecho -dice ella.

(trick)

Después de todo, supongo que tampoco cambia tanto el panorama por saber mejor lo que hay debajo de lo que pasa. Se gana conciencia, autoconciencia, integridad, supongo, pero eso no cambia mucho las cosas.
(...)

Aquí es donde me ayuda mi locura; si esto fuera un sueño, ese sapo me estaría diciendo muchas cosas.

En casa con las ponentes

- ya estas en casa
- a casa a casa a casa
- presté mis zapatos de rubíes
- nena, que te pierdes
- déjala, sólo está bailando
- le dije al lobo que esperara en la puerta
- dijiste que te borraran la vida
- ¿qué más quieres?
- burbujas para mi copa de río
- uf... una memoria nueva
- ¿hacemos la lista de reyes, niñas?
- ¿siempre tienes que ser tan sarcástica?
- ¿me preguntas a mi?
- A mi.
- A tu.
- Sí

Volvía conduciendo. He estado con D., La latina estaba llena de chulapos y chulapas bailando chotis en cualquier esquina, el resto de Madrid casi vacío. Madrid nunca está dormido, como mínimo llega la hora en que sólo salen los locos y los perdidos, además de los que no tienen de dónde salir. Volvía conduciendo, digo, y he pensado que esto del príncipe es una tontería.

- mmm... está girando
- qué bonito vestido blanco
- sí, muy cristiano
- ay, déjame en paz
- la paz también es muy cristiano
- pues me dejas no más

Será porque no he terminado de leer a B. Bettleheim, que todavía no me libro de los cuentos de hadas.

- Yo también dormiría
- perchance to dream
- a veces no puedo dormir

- vete a la cama
- estás cansada
- enredada
- o lo que rime con hada
- tú eres imbécil
- Yo
- estás cansada
- o lo que rime con nada
- si hacéis otro verso me marcho
- dijiste que escribirías prosa
- sí

En casa de J´., el gnomo que tanto calla, después de beber y fumar, de ver pulp fiction (Mía. buf) y de intentar dormir durante muuuucho tiempo.
5am. un coche no para de pitar como "ayuda" o "tú, cabrón" y pienso en mi coche; "aparqué mal y ahora no pueden salir". Como no puedo dormir, me pongo muy nerviosa y no puedo pensar en nada que no sea esa bocina.
Me pongo las botas. -Hasta me da miedo salir ahora, digo-.
Salgo y F. viene detrás. Eso era lo que yo pretendía. Mi coche está bien aparcado. Aunque también pienso que esta calle no se parece en nada a la de anoche. Ando hacia el descampado y miro al otro lado de la carretera. Continúan los pitidos. Ni idea. Me siento gilipollas, me río, soy una neurótica, y volvemos a la cama. Por la mañana todo ha vuelto a ser sencillo y ha vuelto a complicarse a lo largo del día. D. dice que todo sería más fácil si fuésemos más animales.

- Eres un animal
- es diferente
- blablabla
- piensas y sublimas
- no me parece gran cosa
- te follas la cabeza para entretenerte
- no parece muy inteligente
- intento averiguar
- animal emocional
- no es sólo eso
- decís mucho que no
- sí

Después de estar con D. hablando y callando por el centro de Madrid en plenas fiestas de San Isidro, pensé que era un buen día para volver a casa. Bueno, llevaba todo el día pensándolo.
Antonia (mi abuela) y yo tomamos Kina en la sala de estar.
-que a ti que te importa, para decirlo al revés -me dice-, que qué tal vas de amores.
-Ahí vamos.
-¿Y ese chico de la coleta?
-Me dejó -le digo.
-Uy, qué incorrecto -y nos reímos-. Pues una chica tan maja como tu no la va a encontrar.
-Eso lo dices porque eres mi abuela.
-No, hay gente que se dedica a buscar tres pies al gato para machacar todo el día, y no me creo que tú seas de esas, ¿no?
Digo que no, aunque no estoy muy segura de responder bien a la pregunta.

Así que, ya estoy en casa, en Villanueva, creo que más tranquila y con muchas ganas de leer para exámenes. De momento, Huysmans, A contrapelo, que me recuerda a Valleinclán, con su Don Juan, feo, católico y sentimental y el ambiente decimonónico. Decadencia. Un poco como la risa de los inmortales.
En fin, lo primero que haré mañana será mirar las montañas y el jardín (y café).

Libertad IV

el post perdido
jajaja...

en fin... parece que va a seguir poniéndose interesante...

Me confundí de persona y la armé buena. Escribí a J., llamé a cuatro personas a las 4 de la mañana y al día siguiente J. me llamó y me dijo que no era él.
Ni siquiera recordaba lo que había escrito la noche anterior y, como no podía entrar en internet hasta las seis, llamé a mi madre a la oficina. Resulta que estaba rodeada de compañeros de trabajo y no podía decirme lo que ponía. Me leyó un par de frases. Bórralo, le digo... Pero hija... qué lástima. Bórralo.
Supongo que sí, fue cobarde. No quise complicarlo más. F. predijo: seguro que ya lo ha leído.

La otra cosa que me gusta, tiene que ver con la alteridad. merece un post exclusivo, más de uno. Aunque lo digo todo el tiempo en todas direcciones, al biés.

Mi libertad
Mi libertad está en lo alto de la torre de un cuento. Guardianes que no conozco la rodean.
Mi libertad es la princesa del cuento que quiere ser salvada. La diferencia: yo no soy la princesa. Yo soy el paisaje, la torre, los guardianes que no conozco y el cuento. Mi libertad quiere ser salvada de mi misma. ¿Mi príncipe? ¿Soy yo mi príncipe? ¿No hay príncipe? ¿de ningún tipo? Alteridad.

Me pregunto si puedo salvarme de mi misma. Migo no me da respiro. Soy una imbécil. Aunque hice un pacto por dentro con mi enemiga -hermanas-, siempre estoy en busca de mi bastón. Me escapo a paisajes más hermosos.

Decía, la libertad.

Estoy leyendo a From, El miedo a la libertad.
Habla del proceso de individuación. Dice que el hombre, cuanto más gana en libertad, más crece en soledad.
La libertad de la que habla es negativa; libertad de, la indepencia de la primitiva unidad con la naturaleza y con los otros, libertad de ser. Elección. No estar sometido.
Libertad de es lo que no tienen los animales, que reaccionan insintivamente ante los estímulos. Determinismo. No pueden escapar del instinto, cadena causa-efecto.
Nosotros creamos nuestras propias soluciones y reacciones a los estímulos o situaciones; pensamos, inventamos. Somos libres.

La soledad que se crea en el individuo, cuando este se da cuenta de que forma parte de la naturaleza y a su vez la trasciende (cambiamos el mundo y vamos a morir), le hace sentir insignificante. Qué pequeño, qué grande.
Entonces, el individuo puede hacer dos cosas, dice From:
unirse al mundo en la espontaneidad del amor y el trabajo creador
o
buscar una forma de seguridad que acuda a vínculos que destruirán su libertad y la integridad de su yo individual. Someterse. Buscar un padre, un dictador.

- ¿y ahora?

(alusiones todas. estoy esperando ofensivas. todo vocativo. provocativo.)

Libertad III

Ayer estaba a la defensiva y me puse muy triste.
Hoy... mmmm...
pensar es una de las dos cosas que más me gustan.
r a c i o n a l i z a r
Luego me dicen que no tiene sentido o que no se entiende...

oh well...

I have very few convictions, if any, actually.

Lo que yo veo, es que por fuera parece que todo está limitado,
pero lo que pasa es que es muy barroco.
Circular.
Agotador, al fin y al cabo.

Circular.
Libertad negativa, en Derecho, que se define de manera negativa; NO ESTAR SOMETIDO. Elección.
Libertad positiva, en Derecho, que está puesta, legalizada. Práctica.
La libertad necesita su propio espacio -acotado- para realizarse.
Tu espacio y el mío. Pacto. Treat.
En la realidad, la libertad se crea a partir de la limitación de la libertad.

Circular.
En el orden de las cosas todo es arbitrario, cuestión de voluntad, no hay determinismo, ni fortuna, ni providencialismo, no hay metas, no hay moral.
Todo es un invento, todo fue pensado. La historia de las ideas, el hombre follándose a su propia mente. Podemos utilizar la incertidumbre. Trick
Para ser sincera, elegir con claridad y hacer el trato, hay que tenerlo dentro. Construirlo dentro.

Se me ocurre, imaginación y valentía para inventarse todo lo que nos han vendido; la felicidad, el trabajo, el amor, la cordura. Todo. Agotador.

No puede haber certidumbre
cuando es posible que las cosas sean de otra manera.
Voltaire

...Esto es tan pequeño o tan grande como se quiera.

(...) alteridad,
esto es, la otra cosa
From y la separatidad,
Creer.
Creer en siempre...
¿cuántas personas hacen falta para creer?

pero eso es otro post

Libertad II

Me ha impresionado mucho un comentario anónimo a la Libertad
"la que tú me has quitado".
Provocativo.

Yo lo llevo todo a lo más grande y a lo más pequeño, así que termino pensando dos cosas opuestas... qué bonito, si es por la margen de lo grande, y mentira o broma, si es por la orilla de lo pequeño.
¿Es un trick or treat?
B. dice que soy demasiado romántica, en el sentido de extremar las emociones.
Sí.

A pesar de lo que pueda parecer, cada día soy más lúcida. Si eso da la impresión de lo contrario, sólo es porque a mi me crecen las cosas dentro hasta donde llega mi imaginación. Soy libre. Aunque no sepa qué hacer en el mundo con mi libertad.

Lo tengo todo y más en la cabeza, me caben varios mundos, y mi espacio siempre me ha parecido una maceta. Siempre me quiero marchar, siempre estoy llegando (hacia donde se va). Siempre es una palabra importante. Siempre nunca dice la verdad.

La verdad es que me siento muy viva escribiendo.
Sí.
La verdad es que necesito que me echen un cable a tierra.

Soy muy lenta, soy la mujer que se enamoró de la luna, soy la mujer caracol, soy libre. Sólo con Migo tengo la tranquilidad de hacer las cosas bien, a su debido tiempo.

Libertad

- ¿y ahora?

Paris

La primera vez que estuve en Paris fue hace once o doce años, es decir, yo tendría diez años.

Estuve en paris es una forma de decirlo, porque no salimos de Eurodisney. Me gustó el tunel de los muñecos; ibas en barca y los muñecos te cantaban desde la orilla, todo era muy azul, lleno de lucecitas.

Recuerdo que mi padre no paraba de echar fotografías. Aquí no, Diana, que no hay luz, no va a salir nada. Soy muy cabezota. Salieron muchísimas copias medio veladas, imágenes irreconocibles que casi dan miedo.
Mi hermana no mira a cámara en casi ninguna foto, siempre despistada con otra cosa. A mi madre le gustó el castillo de la Bella Durmiente.

Ahora es una cosa muy distinta, claro. Tengo 22 años y me voy a Paris, pero no creo que visite el túnel de los muñecos. Lo más que me acercaré a Eurodisney será para ver si se puede trabajar.

Me imagino a B. vestida de abeja Maya o de pipi lastru con sus canciones alemanas... Igual me dan el papel de Blancanieves y la armo pensando en la psicología del cuento: el odio de la madrastra hacia blancanieves, Blancanieves como mujer objeto, la manzana como símbolo del sexo, los enanitos como adultos inofensivos... en fin...

Dicen que Paris es la ciudad del amor... blabla... también Roma, ¿no?
Una vez escribí: para cenar en Roma hay que saber italiano.
Yo estoy aprendiendo francés.

De momento, intento colocar las cosas donde les corresponde, que no es poco; mi plan de estudios, cosas que uso cada día, lo que necesito y lo que no. Mmmmm... espero poder llevar a mi gata Janis, los tejados de Paris le van a encantar.

Me dijeron, que alguna rara vez nieva rosa en Paris. Es por un viento que sopla desde un desierto de arena rosada y hace que el polvo se mezcle con las nubes. Podría pasar años esperando a que eso pase. Debe de ser como un sueño, si es que es cierto.
Rosa o no, la nieve descansando sobre Paris. (buf...)

¿Miedo?
¿Que si me da miedo?
Bueno... yo no tengo miedos...
un miedo
dos miedos
tres miedos

A mi me da miedo todo, hasta Nada me da miedo... sobre todo Nadie, ¿no? Estar sola en una ciudad que no conozco. Echar de menos. La velocidad del tiempo cuando no miras. Seguro que sigo escribiendo aquí. Así puedo guiñar todo lo que quiera y sé que los Tigo me oyen, que Nadie me oye.

En cualquier caso, como le digo a B., voy con Migo, siempre buena compañía, y bien saben los Tigo que son más que bienvenidos, bienesperados.

Paris.
Hacia donde se va, diría Mombatcha, y pude no haber nacido.
(...)

Qué bien, por cierto, que ayer compuse otra canción.
Hacía semanas que no sacaba una. Esta es en español. Me gusta cantarla, aunque no tanto como Baby bye bye, claro.
La nueva se parece un poco a la musica de la buena vida:

no me puedes coger sin entender que estoy hecha de agua...

mmm... una canción, de la buena vida, mi punto de vista:
no se cual es mi camino
el tuyo verde amarillo
dos viejas van a la fuente
mi amor va detrás
se rompe y no vuelve

bueno...

- pues nada más...
- lo hago

la mujer que se enamoró de la luna

Si tú eres el diablo no soy yo quien cuenta esta historia.
el hombre que se enamoró de la luna
Tom Spanbauer

Desbravar

Explicar;
desdoblar la plica hasta el borde
-todo más sencillo-,
dejar todo en una lámina.

Venzo la piel con la palabra;
asalto la fortaleza de lo invisible
y aterrizo en el centro,
en el blanco de mi nombre

y todo lo que eso significa.

(...)

La poesía
es una vieja rama maricona
que me dice quédate aquí;

(.
un salto al subconsciente
desbravado
..)