(...)

a contrapelo

Me duele la cabeza.
No, lo que no me duele
es la cola de pez de sirena.
No sé pisar la arena.
No conozco la orilla.
Dicen que han naufragado los barcos
y aún no he visto las velas negras

____________________x
(las parcas-arañas tejen y tejen_X_X_).
__________________ x x x
___________

Lo mismo da (?)
-a la deriva-
contigo que sin,
with or without,
refranes a medias(?)

En un circulo perfecto,
sigue siendo blanco en el centro,
con su nombre dentro
dentro dentro dentro
como un secreto.

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ya,
ya sé que eso parece una poesía.
al menos así me hago la idea
de que es verdad que estoy hablando conmigo misma;
que mi monólogo no tiene entreactos,
que no hay descansos tampoco,
que el vals que he soñado no termina,
...
..
.

pero me balancea

me mece en la cuerda de ceros

me hacía falta decirlo.

25800000000000000000000

Venía pensando en escribir algo como que las manos se me duermen, que dicen los piratas, venía pensando que había hecho muy buen día, todo el día, hasta hace un momento, y que esta tarde huiría de todo el mundo.
Tomo café con ginebra y fumo un poco; en realidad no quería escribir mucho, pero siempre es igual cuando fumo.
vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv
2580000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000

Estaba yo tan pequeña que no veía más allá de las rodillas de mi padre, quiero decir, que no tenía perspectiva, y ya casi había empezado a pensar en Dios y a decirme que el mundo de los niños tiene el mismo sentido que el mundo real, aunque piensen que la luna está hecha de azul y las nubes de blanco. Entonces, A. el largo, me sube a hombros y me señala el sol, y pienso que puedo saludar, aunque -o a pesar de que- Dios no exista.

no hay avisos de amarillo, no me disculpo, ¿debería? blablabla. doy palos al aire, quizá. Casi no escribo versos,

es que este patrón del mundo que no encaja o que encaja demasiado, que no sé compartir, a veces pienso que va a volverme loca. He venido a La Latina, a despejar un poco, a respirar... vvvvvv... hoy he visto a una niña -muy pequeñita- que se caía y, mientras la levantaba, le ha dicho el padre: qué abajo está el suelo... vvvvvvvvv....
Luego, una mujer corriendo, que parecía de comic -muy exagerada-, con una chaqueta de flores rojas y verdes, tacones, gafas de sol y pelo negro, que perdía un autobús muy rojo... vvvvvvvv....

También la iglesia de San Andrés con el parque y la fuente redonda, San Francisco el Grande al fondo de la calle, el mercado de la Cebada. Me encanta Madrid. Cuando venga B., quiero que nos sentemos en los bancos torcidos de la plaza de la paja, o cualquier otra tontería. Claro que sí. Y si no me falla el claro que sí, eso será en un par de semanas.

una película...de imagen azul... los amantes del circulo polar
ís euq oralc
luzazul medem otto ana
para quien no la haya visto -y para quien sí-.

Bueno, esto es, que no estoy en casa y no tengo internet, que no tengo cargador, me lo he dejado, y apago el móvil a menudo para no quedarme sin batería, además no tengo saldo. Que aunque yo corra -¿por qué corren las niñas?- (Los amantes...) todo es bienvenido, también es cierto.

Así que un saludo desde el sol
again and again and again

ya ya,
yo sigo respirando
vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv

toda la noche en la calle

Me digo, decía Habibi, que dice Márquez, que las cosas no son como uno las vivió, sino como uno las recuerda para contarlas.

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Después de una noche de borrachera, siempre me quedo un poco vacía, estoy tan cansada y me duele tanto el pecho de fumar, de pasar frío, de reirme, de hablar... que hasta me pongo triste.
Y es que cuando bebo, sobre todo si M., la pelirroja, me invita a un tequila, bufff... se me va la realidad al carajo. Vamos, que ya no sé lo que imagino y lo que hago... La cuestión es que a M. y a mi, nos dio por ligarnos a una rubia, de la que yo sólo conseguí su nombre y unas cuantas miraditas prometedoras, aunque no me quedé sin bailar con la morena... jajaja... un zorreo...

Luego, bueno, pero si no pasaba nadie por la plaza... y si pasaban, a quien le importa... y si miraban, que les aproveche...

Cuando intento poner la noche en común con alguien, resulta que he hecho mucho más de lo que había imaginado... y como se me quitan las ganas de hablar y se me agarra todo a la barriga, pues o bailo mogollón o me pongo muchísimo... en fin, vaya noche. Volví a las once de la mañana y aun me dura.
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Silbar

JM. me enseñó a silbar;
en realidad, no aprendí hasta mucho después, cuando dejó de darme vergüenza aquel sonido agudo y entrecortado, que era lo único que sabía soplar, y me puse a entonar cancioncillas tontas.

Ahora me gusta silbar melodías -muchísimo-, silbar tonterías mientras paseo, componiendo sobre la marcha.

En cinco minutos soy capaz de recortar y enlazar fragmentos de más de diez canciones diferentes, algunas las reconozco, otras no, otras no existían antes, o eso creo.

Hoy he leído una leyenda de Heinrich Heine, crítico de arte del siglo XIX, en la que compara al artista con un sonámbulo, a propósito de sus destinos;

Una princesa sonámbula cogía flores de noche, en los jardines de Bagdag, con la ciencia más profunda del amor, y disponía en su harén de Selam las flores más raras.
Despertaba sin recordar la significación de las flores, miraba su ramo de noche y se perdía en reflexiones del sueño olvidado. Finalmente, enviaba el ramo al califa bien amado.

El eunuco que lo llevaba no sospechaba su sentido, pero lo miraba embelesado.
Sin embargo, Harún-al-Raschid, jefe de los Creyentes, sucesor del profeta, poseedor del anillo de Salomón, comprendía enseguida el lenguaje del ramo; su corazón saltaba de alegría, besaba cada flor y reía sintiendo las lágrimas caer sobre su larga barba.

Ayer, yo, entregué un ramo de noche. Es tan bonito el arte... buf. Cuando uno hace algo con el corazón, con la mente, con las manos, con el alma y lo lanza al mundo y el mundo lo acoje... buf.
Ayer digo, entregué un ramo de noche a JM, que me enseñó a silbar hace ya seis o siete años.

Esto era parte de ese ramo, foto que hice hace cuatro o cinco años, en la que esta JM. Y que sólo me di cuenta cuando la estaba positivando en la ampliadora.

El mejor arte del mundo es el amor, la entrega es un tesoro. Todavía hay quien no entiende y se pregunta y supone que soy desconcertante, que no soy coherente o no tengo voluntad; que sí, que no tengo más pretensiones que hacer tanto arte como quepa en mi vida.

Buenas noches

azul

una escena del principio

Julie (Juliette Binoche) todavía está en el hospital.
Su marido y su hija han muerto en un accidente de tráfico y ella es la única que sobrevive. Él era compositor.
La noche anterior, ella ha intentado suicidarse. Se ha metido un bote entero de pastillas en la boca, pero ha tenido que escupirlas:
- no soy capaz.

Después se ha quedado dormida. Ahora abre los ojos y dice:
- así que es hoy...

y vuelve a quedarse dormida.

(...)

alejarse

cuanto más te alejas, más fácil es alejarse
Julio Medem, Tierra

Nunca pensé, y ya me ha pasado más veces, que pudiera llegar donde estoy.
No está.
Después de un tiempo de ausencia, vuelvo a comprobar que ya ni siquiera tiene sentido echar de menos, que el recuerdo esta tan transformado que ya no es ni la sombra de lo que debió ser.
Cierro y abro circulos rápido, pero hay circulos inmensos que no puedo cerrar. (T) sueño cosas. Me alegra comprobar que mi subconsciente hizo las paces conmigo y vuelve a ayudarme a digerir la realidad.

Dice mi hermana que nadie es imprescindible. buf. También dice que hay algunos que son menos imprescindibles que otros. Le digo que no hay que perder la perspectiva... yo soy lo único imprescindible, porque todo es prescindible sin mi.
Estamos tan solos. Por eso es tan hermosa la compañía, aunque siempre se quede uno más acá de lo que el otro alcanza, y la soledad, esa enemiga o esa amiga que decía MJ., con quien casualmente me he encamado.

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Esta mañana, A.Kramarz me hablaba del suicidio, creo que lo ha llamado suicidio pedagógico; un suicida que no se suicida ante la sociedad y por ella, como se suele pensar, sino hacia sí mismo, hacia dentro. De esa manera, es una convicción heroica, consciente, si se admite que la idea de no ser pueda caber en la conciencia; la idea de la no existencia, tirarse al puto centro del silencio de hiroshima, que, pienso ahora, es la última y única manera de tomar las riendas y darle por saco al azar y al porvenir.

No hago aquí apología del suicidio, todo tiene muchas direcciones, lejos de qué bello es vivir, mi vida sin mi es un sinsentido. Pero esa imagen, que me ha traído Kramarz a las imprudentes once de la mañana, y que ahora veo desde esta orilla, de Alfonsina Storni avanzando hacia el mar...

Una vez, ella escribió un poema que se llama Yo en el fondo del mar, donde imagina un paisaje fantástico; nada humano, nada emocional, mucha magia, mucha imagen; el sueño de la muerte, quizá, lo que uno puede imaginar cuando necesita huir de la realidad, puro subconsciente acuático y fértil, siempre tan vivo.

Hamlet, el alter de su autor, decía
To die, to sleep;
To sleep perchance to dream, ay, there's the rub;
For in that sleep of death what dreams may come;

William Shakespeare, Hamlet, Act III

me encanta esa parte

Durante un tiempo pensé que dentro de mi podía decidir si dormirme o morir, sólo queriendo. Mi voluntad es débil y mi inercia es fuerte, no debí empezar a pensar en la muerte. Cada día es más brillante el sueño que todo lo demás.

trick or treat?

en realidad poco me importa si no tiene sentido.

vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv

send this smile all over you

Smashing pumpkins, Disarm

Yo en el fondo del mar
Alfonsina Storni

En el fondo del mar
hay una casa de cristal.

Y sobre mi cabeza
arden, en el crepúsculo,
las erizadas puntas del mar.

(22 de Mayo, 1892 - 25 de Octubre, 1938)

Hamlet, Act III
Shakespeare

To be, or not to be: that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them? To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause: there's the respect
That makes calamity of so long life;
(...)
Thus conscience does make cowards of us all;
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pitch and moment
With this regard their currents turn awry,
And lose the name of action.-- Soft you now!
The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons
Be all my sins remember'd.
(...)

(26 de Abril, 1564 - 23 de Abril, 1616)

Campeyo

y bien, como dije, aqui esta lo que escribimos y lo que dibujamos S., J., F. y yo, durante la comida en el restaurante hindú.
En realidad, buscábamos comer paella, por eso de estar en Valencia, pero nos quedamos a tiro de piedra de casa en este restaurante...
tampoco creo que nos hubieran dado de comer en muchos mas sitios a las seis de la tarde.

colina

mar

...cojo un folio para dibujar -estoy en Alicante, día 7 o asi, por la tarde, la ventana esta llena de mar-, es la primera vez que pinto acuarela, y en folio queda fatal, empapado y como doblado, muy mal. Tengo papel para acuarela, pero son postales y ni se me ocurre usarlas.
Me dice:
-Coge una de las postales
Digo:
-Es que no sé a quién enviarla

Ni siquiera una palabra, no le hace falta, hace un gesto de niño extrañado, le quita importancia y cojo una postal.

Pinté esto:

Siento no haberme despedido del blog, bueno, es lo que he visto que hacen los demas cuando se marchan, P y The thief, que son los que conozco. Fue todo muy rapido, tb muy intenso.
Finalmente, el Jueves día 1, tuve el último sueño sobre poesía y prosa.
Paseaba por las mismas calles y bares por las que había andado la noche anterior con J. Sólo que, en mi sueño, todo era falso, todo era de cartón, y aunque lo sabía, yo me comportaba normalmente. Al final del sueño, alguine me dijo, casi enfadado, "nunca escribas poesía".
La música del sueño, claro. lo olvidaba, la música era el addagio de Albinoni.

Esta semana.-He desayunado mirando al mar.
Hoy me duelen los brazos de tirar piedras al agua.
He pensado muy poco en todo lo que queda más allá.
He dibujado y he pintado.
He patinado y he corrido todo lo que doy.
He leído dentro de los cuentos de hadas (gracias M) y dentro del romanticismo, sentiment d´ennui.
Le hice un guiño a A., a través del mediterráneo, por encima de Italia, hasta Grecia.
He descansado en el silencio compartido, siempre tan tierno, y en la complicidad.

Tuve otro sueño...vvvv... en una parte, F. tenía la boca llena de nieve, y luego era yo quien comía nieve, en otra le grité a un loco, en otra provoqué un gran accidente de tráfico...muchas subidas y bajadas, calles, escaleras, cuestas...
Volví a ver American Psycho y me puse triste, silenciosa, separada.
Comimos en un restaurante hindú, con mucho vino, para no variar. Escribimos algo entre los cuatro, mañana lo cuelgo aqui. Tb hicimos un dibujo. Luego, S. hizo un dibujo de una elefanta hindú agarrada a una concha de caracol de mar y dijo verde no te quiero nada verde, aunque no conocía bien el poema de Lorca.
Luego J. con el capricho vivo, mirando y yendo pal mar. Y F. a pie de cañón o volcando zodiacs que se le antojaban buena cama. jajaja... muchas risas y mucha paz.

Bonita semana... buf... muy bonita.

Ahora la realidad de antes, poquito a poco, como una colina.