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Era de esperar, aunque me resulte inesperado, que sus incursiones me sean eternamente sustraídas, las de éste blog, quiero decir, en usted y hasta en mí.
No tiene ni tendrá pero siempre ha tenido su figura definitiva, este blog, digo, porque ha sido lo mismo que ha dejado de ser, es decir, que antes de cambiar no era siquiera posible identificarlo como algo distinto o impropio, porque tiene el carácter de la deformidad variable; dicho de otro modo, su monstruosidad hipócrita desencaja y niega su forma.

Este blog es casi impersonal, puede decirse, porque está hecho de cachitos de certeza, están aquí y no son personas, son ruinas, en cierto modo. Aquí se da por hecho que siempre nunca dice la verdad, que usted miente tanto como cualquiera y que todos mienten.
Digo casi impersonal porque esa mujer que buscó a Camelle encontró las fotos que recopilé pero no me conoce; me utiliza sin usarme. Buscó algo y dio con un pedazo de este blog que no leerá; dejó un comentario agradable, por las fotos que colgué del museo del Man de Camelle en Maniquíes sin vestir.

Digo casi impersonal porque aquí nada es lo que parece, pero es tal y como se presenta, porque la palabra se ha llevado el sentimiento y aquello que puede leerse ya ha dejado de ser escrito.

Por si en algún momento, el que pasa por aquí lo adivina, dejaré formulado el acertijo:
Qué es lo que no tiene moral, ni coherencia, sino que se mueve por el éter deforme y variable, monstruoso y heterodinámico.