Recuerdo y paseo por la memoria...
veo las luciérnagas verdes y paso por el htel de la perla, camino hasta la isla cuando baja la marea y me empapo con la llovizna de costumbre, pongo bolsas de plástico dentro de los calcetines y me ducho con agua helada, busco semillas de eucalipto y escucho a los gaiteros, compro algún collar que no llegará al próximo festival, consigo otro poster con el dragón celta, compro otra cartera de cuero (que seguro me roban antes del próximo verano) y le pongo el nombre de alguien que me guste, me encuentro con los viajeros perpetuos, con el tipo del "dijeridoo", con el de las semillas y el melón con vino, con el del caballo, con los punkies y sus perros y con los hippies y su café de cereales con leche de oveja o de soja (bdaj!)...
Será porque este fin de semana (y hasta hoy) se hizo obvio que he perdido el Norte, o porque no falto un año desde hace cuatro.
Quizá por la sensación de ver las montañas junto al mar, o por ese acento que parece volver a casa, lleno de diminutivos en -iño e -ín.
Tendrá que ver con el agua helada que me devuelve la sensibilidad en partes del cuerpo que no recordaba o con el ribeiro que me hace verlo todo con más levedad.
O también por ver a tanta gente tan distinta de tantos sitios diferentes y que no parecen tener prisa.
Será porque quiero desaparecer, tal vez.
Este año es distinto.
Los otros años ha sido casi una casualidad, un poco porque prestaba, otro poco porque coincidía. Ya el año pasado fue otra cosa, algo muy íntimo, lleno de magia conocida.
Este año parece más turbulento. Hace falta más voluntad que suerte. Pienso que esta vez, ir allí me ayudaría a reiniciar un ciclo.
A ver qué dice B. A ver mi hermana. A ver, a ver...
Claro, mi brazo viene conmigo, que es peor que un bebé llorica. Pero ya le estoy cogiendo cariño y le trato con más mimo.
Uff, esas montañas verdes rodeando la ría y el mar a lo lejos... las gaitas en mitad de la noche.
A respirar todas las uves que no se escriben.
Yo creo que sí. Creo que va a ser que sí. Pero aún es un secreto.